tag:blogger.com,1999:blog-5861965993941237382024-03-08T06:43:14.841+01:00Nach Norden wohin?Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-51046358825362811942011-02-01T16:59:00.000+01:002011-02-01T16:59:37.971+01:00Tag 15 - Von Edinburgh nach Innsbruck<div style="text-align: justify;"><!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:TargetScreenSize>800x600</o:TargetScreenSize> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>DE</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:EnableOpenTypeKerning/> <w:DontFlipMirrorIndents/> <w:OverrideTableStyleHps/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> Das Ende ist nicht nur nah, das Ende ist da. Es ist beruhigend und betrübend zugleich, dass die Reise vorbei ist, erwarten uns daheim doch Arbeitsalltag, überteuertes Guiness und eine Justizministerin mit Brillenfetisch. Doch H. deutet tröstend auf die Kamera, und ich verstehe: Die Erinnerung stirbt nie.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Bevor wir allerdings alles melodramatisch ausklingen lassen können steht uns noch der Weg zum Flughafen bevor. Schlau und vorausschauend haben wir bereits am Vorabend die Sitzplätze im Shuttle-Auto erworben. Sie gehören jetzt uns und wir werden sie als Sondergepäck hoffentlich nach Österreich bringen können. Das schottische Wetter verabschiedet uns standesgemäß mit kalten Wind und vereinzelten Regentropfen. H. plündert alle rubber things, die er finden kann. Ich bin tief gerührt bei seinem Anblick, wie er die Packungen voller Zuckerzeugs auf seinen Armen balanciert ist auch eine Art Kunst.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Der Flug selbst – die Lufthansafrauen sind wieder zu streng angezogen und verteilen den gleichen Fraß – ist etwas turbulent. Es wackelt immer wieder, was mir den kalten Schweiß auf die Stirn treibt. „I han sagt, gemma zu Fuß“, brülle ich in H.s Richtung, und bekreuzige mich innerlich mehrmals. Er grinst nur, der Arm eines Gummiaffen ragt zwischen seinen Zähnen hervor. Er ist in ein Kohlehydratkoma gefallen. Mir bleibt nur, mich an den Armlehnen festzuklammern und innerlich die Diskussion mit mir zu führen, warum das Flugzeug nicht abstürzen wird. Hauptargument ist und bleibt, dass sich Merkel das im Wahlkampf nicht leisten kann.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mit tauben Fingern steige ich in Frankfurt aus und breche erleichtert in der Schalterhalle zusammen. Wir leben, mein Gott wir leben. Was H. unterdessen macht erwähne ich nicht mehr, Redundanz bleibt Redundanz. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Man muss jedoch festhalten, dass es einer der härtesten Kulturbrüche generell ist, vom englischen Festland kommend das erste Mal wieder in Deutschland mit der Muttersprache konfrontiert zu werden. Ich würde allen hier am Flughafen gerne Tüten über den Kopf ziehen und sie aufs Rollfeld treiben, dann könnten sie gucken, wo sie denn blieben. Schnell werde ich beim Gedanken an die Kleinheit der uns noch erwartenden Tyrolean-Maschine jedoch innerlich still. H. nötigt mich zum weiteren Kartenspielen, er hat seine Chance erkannt. Und tatsächlich, Mal um Mal gewinnt er erneut, mein in Wochen erworbener Vorsprung beginnt zu schmelzen. Mehrmals pro Minute täusche ich die Sichtung eines Prominenten vor, nur um Zeit zu gewinnen.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Schließlich ist der da, der Moment der Wahrheit. Am Ende des Flughafens – in Wahrheit schon näher an München als an Frankfurt – besteigen wir die blaubäuchige Maschine, die uns in die Heimat bringen soll. Ich flehe die Stewardess an, mich im fensterlosen Frachtraum unterzubringen, so würde ich die Erde beim Absturz wenigstens nicht näher rasen sehen. Sie lächelt nur und drück mir eine Tiroler Tageszeitung in die Hand. Plötzlich fühle ich mich stark.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">H. ist schon ungeduldig, er hat sich offenbar an die kulinarische Verwöhnung des Hinflugs erinnert. Und tatsächlich, kurz nach dem Abheben werden wir nicht enttäuscht, Essen und Bier lachen uns aus dem Cateringwagen entgegen. Dazu vertraute Dialektformen rundherum. Ich bin glücklich. Wenig später landen wir in Innsbruck, das Förderband gibt widerstandslos unsere Rucksäcke frei. H. und ich haben es geschafft: Die zweiwöchige Reise nach Hause ist vorbei. </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TUgtZ0n2HKI/AAAAAAAAA1Y/rpxb5TDmBtE/s1600/IMG_7675.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TUgtZ0n2HKI/AAAAAAAAA1Y/rpxb5TDmBtE/s400/IMG_7675.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TUgtcKL95_I/AAAAAAAAA1c/I1Z6QSkY8dQ/s1600/IMG_7707.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TUgtcKL95_I/AAAAAAAAA1c/I1Z6QSkY8dQ/s400/IMG_7707.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-21368355972408417662010-12-12T18:26:00.004+01:002010-12-12T18:34:28.319+01:00Tag 14 - Von Glasgow nach Edinburgh22.5.<br />
<div></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Start: 6.30 Uhr/ 9 Uhr</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ende: da wo es dann dunkel war</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Wetter: Sehr hübsch</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAtC2C8wI/AAAAAAAAAyY/DXa-Erv0iyg/s1600/IMG_8143.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAtC2C8wI/AAAAAAAAAyY/DXa-Erv0iyg/s200/IMG_8143.jpg" width="133" /></a>Einmal mehr heißt es Abschied nehmen, wir lassen Glasgow hinter uns und reisen zurück nach Edinburgh. Das Ende unserer Abenteuertour ist schon nahe, diese aber noch lange nicht vorbei. Denn H. hat eingedenk der Abwechslung und insbesondere in Ermangelung von Alternativen eine andere Schlafstätte gebucht, als jene in der Innenstadt. Und so bricht ein Abenteuer im Abenteuer an. Denn der hübsch bebilderte Ausdruck von der Anreise zum Hostel bringt uns leider keinen Meter näher an unser Bett. Minutenlang warten wir bei der angeblichen Abholstelle, an der ein Shuttle uns aufnehmen soll. Die Sekunden streichen vorbei, doch weit und breit nichts.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUA_JR0_gI/AAAAAAAAAy4/zxvsbs8QFw4/s1600/IMG_8039.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUA_JR0_gI/AAAAAAAAAy4/zxvsbs8QFw4/s200/IMG_8039.jpg" width="200" /></a>H. vertreibt sich die Zeit unterdessen damit, mit älteren Damen zu flirten. „Your English is very good“, höre ich eine der Ladies sagen. „Not only my English, harhar“, entgegnet H. wieselflink. Ich weiche in einen Eingang zurück und klammere mich an meinen Rucksack. „Es ist nirgends so schön wie zuhause, es ist nirgends so schön wie zuhause“, denke ich, doch nichts passiert. Meine Wanderschuhe sind wohl nicht rot genug. H. eilt telefonierend zu mir und meint mit einem Ausdruck des Triumphes: „Sie kemmen, sie kemmen – in dreißg Minuten.“ Ich klopfe ihm beglückwünschend auf die Schulter. Und tatsächlich, es treffen immer mehr Menschen ein, deren Rucksäcke eine ähnliche Reiseroute wie die unsere andeuten. Amerikaner, zweifelsohne. Ihre Aussprache ist derb, sie bohren mit Zahnstochern nach Öl im Asphalt und werfen kleine Atombomben auf arabisch aussehende Menschen. H. und ich halten uns neutral zurück.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUBAY6FsVI/AAAAAAAAAy8/qz4ekHqsc1o/s1600/IMG_8040.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUBAY6FsVI/AAAAAAAAAy8/qz4ekHqsc1o/s200/IMG_8040.jpg" width="200" /></a>Der Shuttle – ein Auto mit größerer Rückbank – trifft schließlich doch ein und bringt uns nach einigen Debatten über den Platz und die Opferung eines Fahrgastes in einer halben Stunde zur Unterkunft. Sie besteht aus einem einstöckigen Haus, welches in Mehrbettenzellen eingeteilt ist. H. und ich werden in ein Zimmer mit vier anderen Reisenden gepfercht, die Vorhänge vor der Schlafstatt sind da nur ein schwacher Trost. Wir brechen daher nach kurzer Gepäckeinlagerung umgehend wieder Richtung Innenstadt auf.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUBB05VoMI/AAAAAAAAAzA/Voa4YJStYR8/s1600/IMG_8043.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUBB05VoMI/AAAAAAAAAzA/Voa4YJStYR8/s200/IMG_8043.jpg" width="200" /></a>Hinter dem Haus entdecken wir wider Erwarten einen Zugang zum Meer mit herrlichem Panorama. Über einen sanften Abhang hinab kommen wir zu einer Promenade, die direkt unter der Einflugschneise des Flughafens liegt. H. muss gleich alles fotografieren. Mit geschicktem Vor-und-Zurück-Gehen locke ich ihn langsam weg von seinen selbst proklamierten Traum-Motiven und in Richtung öffentlicher Verkehr. Wir umkreisen einen Golfplatz und erreichen wenig später eine Bushaltestelle. Doch der Fahrer weigert sich, uns mitzunehmen. Was ich als grundsätzliche Ablehnung unserer Gestalten noch verstehen würde entpuppt sich als Anspruch, dass nur das genaue Fahrgeld akzeptiert werde. Scheiß Faschisten, blöde bornierte Arschlöcher, obszöne Öffi-Wixer – ich kann mich kaum beruhigen.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAy2N-98I/AAAAAAAAAyg/rWughZ3s7wY/s1600/IMG_8050_1_2.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAy2N-98I/AAAAAAAAAyg/rWughZ3s7wY/s200/IMG_8050_1_2.jpg" width="200" /></a>Schimpfend müssen wir weiter zu Fuß gehen, bis wir eine alternative Station finden. Dort gibt es dafür ein Eis, das ich mir nun auch nicht entgehen lasse. Es kühlt meinen Blutdruck, selbst wenn ich H. mit einer Hand von Übergriffen auf mich abhalten muss. Die Fahrt in die Stadt dient uns als Zeit für eine Diskussion über die Überwachung im Bus. Scheinheilige Argumente versuchen von einem Plakat herunter die gezählten fünf Kameras zu rechtfertigen. Die einzig akzeptable Aussage – „Wir wollen euch in den Ausschnitt starren, und das in Zeitlupe“ – findet sich darunter nicht. Doch auf unsere kritische Ansprache reagiert das Plakat im Bus leider nicht. Gesprächsverweigerung pur.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAndZt42I/AAAAAAAAAyI/hHp0bda8DBM/s1600/IMG_8155.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAndZt42I/AAAAAAAAAyI/hHp0bda8DBM/s200/IMG_8155.jpg" width="200" /></a>Nun hegen wir beide einen Groll, der sich nur mit Essen besänftigen lässt. Wir finden die Erlösung bei einem kleinen Italiener, der uns auch in Form des Kellners wieder von den guten Eigenschaften der Menschen überzeugt. Er raspelt sogar persönlich Parmesam über H.s Muscheln. Die Tränen der Rührung sind nahe. Zurückgelehnt fühlen wir uns beide erstmals seit Wochen wieder richtig entspannt. Ein kleines Stückchen Himmel mitten in der Hektik von Edinburgh.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAk-M0F8I/AAAAAAAAAyE/Qn-bscGGE7w/s1600/IMG_8160.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAk-M0F8I/AAAAAAAAAyE/Qn-bscGGE7w/s200/IMG_8160.jpg" width="200" /></a>Nach dieser Erfahrung voller Glück haben H. und ich Angst, durch sämtliche andere Aktivitäten diesen Eindruck nachhaltig zu beschädigen. Einzig die Natur der schottischen Hauptstadt hält noch eine Herausforderung für uns bereit. Wir müssen den Hügel in ihrer Mitte besteigen. Die Gene zwingen uns. Eilenden Schrittes begeben wir uns daher an den Fuß der bergigen Spitze, die doch einige Meter größer ist als wir beide zusammen, und auch als der Sprungturm im <a href="http://www2.ikb.at/geschaeftsbereich/baeder/freibaeder/tivoli/index.php">Tivoli zu Innsbruck</a>. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Der Anstieg ist zwar steil, aber gut präpariert. H. kommt ohne zu Hilfenahme der Hände weiter, ich selbst fühle mich fast wie auf einer Rolltreppe. Der Ausblick von der Spitze ist dann doch ein lohnender Abschluss unserer Wanderaktivitäten. In Ermangelung anderer Erhebungen breitet sich rundum das schottische Land vor uns aus. Erhaben, das ist das stärkste Gefühl, das man hier empfindet. H. hat allerdings keine Zeit dafür, muss er doch eine Dame mustern, die eine vermeintlich bessere Kamera als er selbst auf den Hügel geschleppt hat. Größer ist sie in jedem Fall, wie mein fachmännischer Blick gleich erfasst. Ich verhalte mir aber eine entsprechende Bemerkung und genieße den Ausblick.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUA8jetJYI/AAAAAAAAAyw/pn3GlCT8lpQ/s1600/5556457.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="168" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUA8jetJYI/AAAAAAAAAyw/pn3GlCT8lpQ/s400/5556457.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUA07lyElI/AAAAAAAAAyk/Mrv0pZ4dH80/s1600/IMG_8107.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="132" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUA07lyElI/AAAAAAAAAyk/Mrv0pZ4dH80/s200/IMG_8107.jpg" width="200" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUA2VyvtQI/AAAAAAAAAyo/l5Czgy9ZI5M/s1600/IMG_8114.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUA2VyvtQI/AAAAAAAAAyo/l5Czgy9ZI5M/s200/IMG_8114.jpg" width="200" /></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUA40a1-xI/AAAAAAAAAys/pPzfS-0E800/s1600/IMG_8117.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUA40a1-xI/AAAAAAAAAys/pPzfS-0E800/s400/IMG_8117.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Der Weg hinunter ist einmal mehr in etwa gleich lang wie der Weg hinauf. Wir brauchen etwas länger, da H. – ganz der Naturmensch – an den Blumen schnuppern möchte. Doch wenig später erreichen wir die Talsohle und sind beide befriedigt. Wir genehmigen uns noch derer Biere mehrere und spazieren zur Shuttle-Station zurück. Im Hostel selbst verbringen wir einen gemütlichen Abend, der seine Beschaulichkeit beim Zücken der Spielkarten jedoch verliert. Bis aufs Blut wird geschnapst, und ich bekomme von H. eine Niederlage nach der anderen zugefügt. Meine Flucht in billigen Fusel verschärft die Krise meiner Künste noch mehr. Schwer geschlagen trolle ich mich nach Stunden hinter meinen Schlafvorhang. H. rodet im Siegestaumel noch die Bäume im Garten und zündet sie an. Der Schriftzug „I ownz“ ist sicher auch aus dem Weltraum zu sehen.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUBDQhiPaI/AAAAAAAAAzE/BCMyvLuVnjc/s1600/IMG_8044.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="264" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUBDQhiPaI/AAAAAAAAAzE/BCMyvLuVnjc/s400/IMG_8044.jpg" width="400" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAuW1C0PI/AAAAAAAAAyc/3oq_1Yn4csE/s1600/IMG_8149.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="264" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAuW1C0PI/AAAAAAAAAyc/3oq_1Yn4csE/s400/IMG_8149.jpg" width="400" /></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAspr2G_I/AAAAAAAAAyU/jweAZEJjM3c/s1600/IMG_8140_B.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAspr2G_I/AAAAAAAAAyU/jweAZEJjM3c/s400/IMG_8140_B.jpg" width="400" /></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAozuACwI/AAAAAAAAAyM/E_UiGlmAJqk/s1600/IMG_8157.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="282" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TQUAozuACwI/AAAAAAAAAyM/E_UiGlmAJqk/s400/IMG_8157.jpg" width="400" /></a></div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-29915959781475417652010-11-03T17:59:00.000+01:002010-11-03T17:59:51.180+01:00Tag 13 - Glasgow<div style="text-align: justify;"><!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:TargetScreenSize>800x600</o:TargetScreenSize> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>DE</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:EnableOpenTypeKerning/> <w:DontFlipMirrorIndents/> <w:OverrideTableStyleHps/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGSx4HGrII/AAAAAAAAAwE/bA87zh4u1Tg/s1600/IMG_8031_600.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGSx4HGrII/AAAAAAAAAwE/bA87zh4u1Tg/s200/IMG_8031_600.jpg" width="133" /></a>Missmutig begrüßen wir den neuen Tag, da wir heute schon wissen, welches Frühstück uns erwartet. Aber Auslassen ist keine Option, man zahlt ja dafür. Also würgen wir hinunter, was unser Magen erbrechenslos akzeptiert. Viel ist es nicht, unter anderem eine braune Brühe, die als weißer Tee am Automaten angeschrieben war. H. besteht darauf, dass wir auf diese Erfahrung hin ein positives Getränkeerlebnis brauchen. Ich kann gar nicht dagegen argumentieren (wie von Natur aus nötig wäre), denn ich bin mit meiner Verdauung beschäftigt. Wie sich zeigt ist es manchmal auch gut, einfach den Mund zu halten und dem Führer zu folgen. Denn das Keks, das ich zum Tee im <a href="http://www.maggiemays.info/">Maggie May</a> erhalte, ist vorzüglich. Der Tee auch. Und die Musik: Ein Genuss, insbesondere, nachdem H. in der Nacht zu singen begonnen hatte.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Der heutige Tag steht unter dem Generalmotto Einkauf. <span lang="EN-GB">Keep the system going. </span>Wir treiben uns daher in verschiedenen Einkaufszentren herum, nur um festzustellen, dass diese ebenso nutzlos sind wie jene in der Heimat. Individueller Gassenverkauf, da findet man sein Heil. Doch wie bei allen Regeln gibt es auch hier eine Ausnahme, schwer ist der Kampf gegen DVD-Sonderangebote. Sämtliche Filme der Welt um 14,99 Pfund: Ich bin sprachlos und vermesse im Geiste die Dimensionen meines Handgepäcks. H. hält es für überteuert, während er nervös den nächsten rubber thing Spender sucht. Unnötig zu erwähnen, dass ihm mehrere <a href="http://www.agbarr.co.uk/agbarr/newsite/ces_brands.nsf/images/AE92D1388DFCF613802574F100629290/$file/Irn_Bru_500ml_FS.jpg">Irn Bru</a> Flaschen im Unterarm stecken.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGSw9C_5eI/AAAAAAAAAwA/H-w2L_0w5DM/s1600/IMG_8030_600.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGSw9C_5eI/AAAAAAAAAwA/H-w2L_0w5DM/s400/IMG_8030_600.jpg" width="400" /></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGS2v2SM2I/AAAAAAAAAwQ/3q993N2yDEY/s1600/IMG_8036_600.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGS2v2SM2I/AAAAAAAAAwQ/3q993N2yDEY/s400/IMG_8036_600.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">In einer Seitengasse laufen wir einem Plattengeschäft über den Weg, welches auch zahlreiche Devotionalien anbietet. Hemden, T-Shirts, Hüte und Drogenkonsumationssgeräte. Beim Stöbern kommen wir mit dem Besitzer ins Gespräch, der seinerseits ein wandergewandter Zeitgenosse zu sein scheint. Die Diskussion endet zwangsläufig beim Anekdotenaustausch über den Umgang mit Midgets. Unser neuer Freund hat einen grimmigen Rat: Drown them all. Klingt vernünftig. Ob er die Mücken oder die Engländer meint bleibt allerdings unklar.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGS1NU7xfI/AAAAAAAAAwM/bC4uOUuKsdw/s1600/IMG_8035_600.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGS1NU7xfI/AAAAAAAAAwM/bC4uOUuKsdw/s200/IMG_8035_600.jpg" width="132" /></a>Aufgeklärt und um ein paar Kleidungsstücke reicher setzen wir unseren Spaziergang durch die Stadt fort. Wirklich viele brauchbare Geschäfte lassen sich jedoch nicht finden, was auch an unserem Zug zum Essen liegen mag. Der einsetzende strömende Regen ist da Ausrede genug, ein Pub aufzusuchen. Dieses von außen mehr als schmucklose Gebäude zeigt seine Klasse erst beim Weg zu den Toiletten, ist es doch verschachtelt wie ein überdimensionales Baumhaus aufgebaut. Da es Bier gibt ist die Qualität des Essens sekundär. Am Nebentisch vergnügen sich während unserer Gabelakrobatik zwei elegante und noble junge Damen, für die der Grundsatz „Kein Sex vor der Ehe“ zweifellos gilt. Zumindest, solange ‚Ehe’ als Synonym für „12. Geburtstag“ steht. Allzu dreckige Witze verkneife ich mir allerdings, da beide offenbar gute Freunde eines stiernackigen Muskelberges sind. Der letzte Lacher ist dennoch auf meiner Seite, da ich sie Stunden später beim Flyer-Verteilen wieder getroffen habe. Für einen wohlgemeinten Rat à la Karriere mit Lehre – oder mit Humboldt – reicht mein Englisch allerdings nicht.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGSz53U-5I/AAAAAAAAAwI/HmNdYL9-yB0/s1600/IMG_8034_600.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGSz53U-5I/AAAAAAAAAwI/HmNdYL9-yB0/s200/IMG_8034_600.jpg" width="200" /></a>H. ist schwer erschöpft vom Essen. „Schlafn“, säuselt er wankend vor sich hin. Ich drehe ihn in die richtige Himmelsrichtung und gebe ihm trittweise Schwung mit. Er findet sicher zum Hotel, seine Pizzareste riechen mittlerweile stark genug. Befreit von den Zwängen zwischenmenschlicher Rücksichtnahme flaniere, nein, hüpfe ich nun durch die Innenstadt von Glasgow. Bei jedem Sportgeschäft lacht mein Herz als Reminiszenz an den vor Tagen errungenen Triumph. Ich fühle mich wie ein Schmetterling. Umso härter treffen mich daher die unzähligen Tropfen an Regenwasser, die plötzlich vom Himmel zu stürzen beginnen. Ich schlage mich seitwärts in ein Lokal, das sich als Glücksfall erweist. Entspannte Musik, Zeitungen und auf meine Bestellung eines Tees erhalte ich einen eineinhalb Liter Krug desselben. Ich entscheide, hier zu bleiben, zumal ich den Kessel nicht gefüllt zurückgeben will. Man hat ja seinen Stolz.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGSvYG_VdI/AAAAAAAAAv8/c_BdrYPRWKA/s1600/IMG_8026_600.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGSvYG_VdI/AAAAAAAAAv8/c_BdrYPRWKA/s200/IMG_8026_600.jpg" width="200" /></a>Einige Artikel über den Spesenskandal im britischen Unterhaus und die Geschlechtsorgane von Katie Price später hat sich die Teekanne geleert und der Himmel aufgeklart. Ich bezahle (Notiz an mich selber, Geldtaschen ohne gutes Münzfach sind keine Geldtaschen, sondern wertloser – haha – Dreck) und spaziere gemütlich zurück zum Hotel. Dort treffe ich H. am Weg zur Rezeption, er will sein Flugticket gegen Münzen für den Fernseher verpfänden. Es kostet mich meine ganze Kraft, ihn zurück in den Aufzug zu stopfen. Ich überlege, sein infernalisches Geheul aufzunehmen, um es statt dem Biep der Mobilbox abzuspielen. Nie mehr Nachrichten in Abwesenheit. Ein geschäftsschädigender Gedanke zugegeben, aber auch ein Inbegriff von Freiheit in der vernetzten Welt.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Um H. wieder zu beruhigen gehe ich mit ihm auf eine Lokal- und Bandtour. Was dann folgt ist ein Panoptikum von Menschen, die noch gesunden Haarwuchs am ganzen Körper haben und auch musizieren können. Ich fühle mich fast ein wenig avantgardistisch, in den Kellern von Glasgow die kommende Musikelite der Welt das erste Mal zu hören. H. ist auch zufrieden, wiewohl er immer wieder kritische Kommentare über Tonleitern und Dur-Moll-Problematiken von sich gibt. Ich nicke bei diesen Gelegenheiten dann immer heftig und raune etwas von wegen „klassischer Fehltritt“ zurück; nichts hasse ich mehr als eigenes Unwissen.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGStwwiJoI/AAAAAAAAAv4/NgbBK5Xcyag/s1600/IMG_8024_600.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGStwwiJoI/AAAAAAAAAv4/NgbBK5Xcyag/s400/IMG_8024_600.jpg" width="400" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGSsOdG68I/AAAAAAAAAv0/jiHVckt4Jx0/s1600/IMG_8022_600.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TNGSsOdG68I/AAAAAAAAAv0/jiHVckt4Jx0/s400/IMG_8022_600.jpg" width="400" /></a> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> </div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-46147653435940656722010-07-09T09:18:00.000+02:002010-07-09T09:18:56.978+02:00Tag 12 - Glasgow<div style="text-align: justify;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDa9eNyRTII/AAAAAAAAArI/-K-ndZmaGDw/s1600/IMG_7901+%282%29.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDa9eNyRTII/AAAAAAAAArI/-K-ndZmaGDw/s200/IMG_7901+%282%29.jpg" width="77" /></a>20.5.<br />
Start: 7 Uhr/10 Uhr<br />
Ende: 24 Uhr<br />
Wetter: Heiter<br />
<br />
Mein Gott, wie furchtbar kann ein Frühstück eigentlich sein? Eine rhetorische Frage, nach heute Morgen. Die Leute hungern zu lassen wäre demgegenüber eine Wohltat. Grausiges Wasser, grausiges Brot, grausige Menschen. Herrliche Butter, aber grausiger Orangensaft. Widerlich. Kurz huscht mir der Gedanke durch den Kopf, H.s Pizzareste zu essen, aber aus Angst vor seinen großen Händen verjage ich ihn ganz schnell wieder.<br />
<br />
H. jammert ebenso, der Kaffee sei eine Marter gewesen. Leicht ferngesteuert beginnt er daher unseren Stadtspaziergang. Er will zum Hafen. Zum Turm. Zum Hochhaus. Zum Weg. Ach zum Teufel. Er wechselt seine Meinung so schnell wie sonst nichts an seinem Körper. Mit Abstand nicht. Seine Orientierungslosigkeit verlangt nach Führung und Unterstützung, beides keine Eigenschaften, mit denen ich derzeit dienen kann. Eher schnell weglaufen und hoffen, dass H. nicht hinterherkommt, ja, das scheint mir ein vernünftiger Plan zu sein. Aber die Muskeln, und die Sehnen, und die Knochen, man kann es getrost als körpereigene Verschwörung gegen den Freiheitsdrang nennen. Es zwickt, kracht, quietscht und gibt unvermutet nach. Besser doch Fortbewegung im Schritttempo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbDZi8h8-I/AAAAAAAAArU/AJWaZPAWMlU/s1600/IMG_7989.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbDZi8h8-I/AAAAAAAAArU/AJWaZPAWMlU/s320/IMG_7989.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
Immer tiefer dringen wir in die Geheimnisse von Glasgow und die unbekannten Gegenden vor. Die Stadt entpuppt sich als weitaus weniger hässlich als erwartet. Die Häuser verdienen diesen Namen, ebenso die Straßen und Grünanlagen. Beinahe sehenswert. Unsere schlimmste Begegnung – im Sinne von schlimm für unser weiteres Fortkommen an diesem Tag – ist zweifelsfrei jene mit einem second hand Musik- und Filmladen. Überraschend viel Angebot für überraschend wenig Geld. Der Einkauf wird schon fast zum Wettlauf ums Prestige. H. kauft insbesondere Dinge, die er schon hat. „Weil ma kafft ja auch die Erinnerung mit“, gibt er von sich. Im Endeffekt stoppt uns die eigene Tragkraft davon, noch einige Zeit mehr in dem Geschäft zu verbringen.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbMv9BepzI/AAAAAAAAAs0/83zFYwvdgZY/s1600/IMG_7934+%282%29.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbMv9BepzI/AAAAAAAAAs0/83zFYwvdgZY/s320/IMG_7934+%282%29.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
Nächste Station: Ein Park. Und ein Eis für H. Im Seniorenstil verbringen wir einige erholsame Momente auf den Holzbänken und schauen den jungen strammen Schotten bei der Gartenarbeit zu. H. will sie zu gewagteren Posen ermuntern und winkt mit einem Zehn-Pfund-Schein. Ich würde gern im Boden versinken. Der ist aber leider asphaltiert.<br />
<br />
Die friedliche Umgebung des Parks täuscht, urplötzlich finden wir uns in Todesgefahr wieder. Eine Art Eichhörnchen lauert uns am Wegesrand auf und zeigt keinerlei Anstalten, uns passieren zu lassen.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbELCrWkoI/AAAAAAAAArc/MJ3l81obWkw/s1600/IMG_7975.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbELCrWkoI/AAAAAAAAArc/MJ3l81obWkw/s320/IMG_7975.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Seine Fänge sind riesig, wie Stoßzähne ragen sie aus dem blutverschmierten Maul; seine Pranken können einen Menschen problemlos in Stücke reißen, sein Schwanz peitschenartig jegliche Knochen zertrümmern. Ich bleibe wie angewurzelt stehen. H. nimmt es gelassener: „Ja so a liabs Viech, gulligulligulli“ sagt er und nähert sich dem sicheren Verderben. „Ja so liab, mei gar nit scheu“. Ich raune ein „Renn“ zu H., der aber viel zu beschäftigt mit der Alptraumbestie ist, als dass er mir zuhören würde. Selig die geistig Schwachen. Ohne zu zögern nimmt er mir mein Eis weg und beginnt es an das Ungetüm zu verfüttern: „Gulligulligulli, ja guat isch des, ja guat“.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbE_Ye_3hI/AAAAAAAAAro/F8MMwUKprxU/s1600/IMG_7972.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbE_Ye_3hI/AAAAAAAAAro/F8MMwUKprxU/s320/IMG_7972.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;">Ich kann nicht hinsehen. Dann: Stille.<br />
<br />
Als ich die Augen wieder öffne ist das Monster nicht mehr zu sehen. H. blickt verliebt auf den LCD-Schirm seiner Kamera: „Ja guat hamma des wieder gmacht, a Meisterwerk nachm nächstn“. Ich gehe wortlos weiter. Nach leichten Orientierungsdifferenzen finden wir schließlich einen Weg aus dem wahrhaft labyrinthartigen Garten und erreichen wieder bewohntes Gebiet. Zumindest Häuser sind zu sehen, Menschen eher weniger.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbNBbCy-GI/AAAAAAAAAs8/fwu7PpqYrug/s1600/IMG_7888.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbNBbCy-GI/AAAAAAAAAs8/fwu7PpqYrug/s320/IMG_7888.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">H. bietet mir eine Million Euro für ein Jahr hinter einem Zaun, den wir passieren – ich überlege augenblicklich zu akzeptieren, da H. in seinem jetzigen Zustand niemals über den Zaun käme und meine Ruhe damit gesichert wäre. Noch bevor ich zusagen kann ändert er seinen Fokus jedoch auf „Muss aufs Klo“, mein Hoffnungsschimmer treibt damit traurig drein blickend auf einem wackeligen Floss den gelben Strom der Aussichtslosigkeit hinab. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbGBuGKWWI/AAAAAAAAAr0/rjX69dHJS4k/s1600/IMG_7985+%282%29.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbGBuGKWWI/AAAAAAAAAr0/rjX69dHJS4k/s200/IMG_7985+%282%29.jpg" width="133" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Wir schreiben nun schon Stunde acht der Tour durch Glasgow, langsam aber sicher sehne ich mich nach Abwechslung, Essen und Bier. Zumindest was das Essen angeht hat H. einen Plan. Muscheln sollen es sein, kiloweise Muscheln. Doch der Weg dorthin ist noch weit, ich kann ihn daher von einem Zwischenstopp in einem als Hauseingang getarnten Lokal überreden. Während wir Tee (mehr) und Kaffee (weniger) genießen beginnt ein netter älterer Mann neben uns, das Lokal zu vermessen. Eine Säge hat er auch dabei, und er zögert auch nicht, sie einzusetzen. Während ich noch überlege, ob er sich bereits seinen eigenen Sarg zimmert erkundigt sich H. nach der Bedürfnisanstalt. Er erhält einen Fingerzeig aus dem Lokal hinaus. Jaja, die ganze Welt ist ein Scheißhaus, nur bitte gerade da nicht, wo wir trinken und essen.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbHlq_I_MI/AAAAAAAAAsA/GmpVQVniQFI/s1600/IMG_7956.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbHlq_I_MI/AAAAAAAAAsA/GmpVQVniQFI/s200/IMG_7956.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;">Gestärkt und motiviert beginnen wir den langen Weg zurück ins Zentrum, zur Muschelbar. Müßig, die Gegend zu beschreiben, sie besteht aus Häusern und jedes Haus aus Wänden, Fenstern und Dächern. Städtebauerisch eine Enttäuschung, aber zweckmäßig: zweifelsfrei. Der Muschelschuppen zeigt sich als durchaus gehobenes Lokal, gut erkennbar daran, dass nur kleine Bier ausgeschenkt werden. H. bekommt einen Kessel voller Muscheln, in welche er augenblicklich eintaucht. Für rund 20 Minuten höre und sehe ich nichts mehr von ihm, nur mehr undefinierbare Laute zwischen Freude und Dekadenz dringen an mein Ohr; und hin und wieder prallt eine Muschelschale gegen meine Stirn. Ich selbst erfreue mich an Tigerprawns auf irgendetwas Grünem.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbIrbYSKTI/AAAAAAAAAsM/wMugIUavuOk/s1600/IMG_8001_tonemapped_B.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbIrbYSKTI/AAAAAAAAAsM/wMugIUavuOk/s200/IMG_8001_tonemapped_B.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Das Essen ist ermüdend, die Portionen waren im Gegensatz zu den Alkoholika doch groß. Aber wir haben alles aufgegessen. Mit stolz geschwellten Bäuchen gehen H. und ich zur einzigen Abendbeschäftigung, die Sinn macht: Kino. Schon wieder. Kurz entbrennt ein heftiger Streit zwischen uns: H. will Hannah Montana sehen, einen Kinderfilm über eine frühreife Disney-Schlampe. Ich wäre eher für das Hans-Hass-Gedächtnis-Portrait in 3D. Doch weil H. für den Weibstück-Film zu alt ist und meiner gar nicht aufgeführt wird sehen wir uns genötigt, einen Streifen mit Crowe und Affleck zu besuchen. State of play.<br />
<br />
Erfreulicherweise spielt Crowe optisch einen Hanno Winder ohne Gitarre, was mir die ganzen 127 Minuten sehr versüßt. H. zwinkert seinerseits Ben Affleck bei jedem seiner Auftritte schnippisch zu. Sein verträumtes Gemüt belustigt mich und stimmt mich doch auch neidisch bis sehnsüchtig. Da ist kein Platz für graue Realität.<br />
<br />
Die Dosis Alkohol zum Einschlafen holen wir uns anschließend im hoteleigenen Osmosis-Club. What a burner, um die Landessprache zu gebrauchen. Tolle Getränke und tolle Musik. H. ist ganz weg von den aufeinander folgenden Bling-Bling-RnB-Videos, wo fesche Frauen mit fettreichen Hinterteilen ihre mit Diamanten und Gold veredelten Körperteile perspektivisch wertvoll in die Kamera halten. Leider droht schon die Sperrstunde, als wir ankommen, wir müssen daher schnell trinken. Nach zwei Gläsern Hochprozentigem raunt mir H. verschwörerisch sein Geheimnis für großartige Fotos ins Ohr: Belichten, belichten, belichten. Ich schreibe eifrig mit. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbJAVWm0pI/AAAAAAAAAsU/_aEQm-FhbVw/s1600/IMG_7999.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbJAVWm0pI/AAAAAAAAAsU/_aEQm-FhbVw/s320/IMG_7999.jpg" width="320" /></a> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbLQFnThdI/AAAAAAAAAsg/6-QXeYw6BII/s1600/IMG_8016.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbLQFnThdI/AAAAAAAAAsg/6-QXeYw6BII/s320/IMG_8016.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbLkwNPQoI/AAAAAAAAAso/hxZQYpeEdRQ/s1600/IMG_8009+%282%29.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDbLkwNPQoI/AAAAAAAAAso/hxZQYpeEdRQ/s320/IMG_8009+%282%29.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-67873904295344955192010-06-25T19:24:00.003+02:002010-07-08T11:44:55.867+02:00Tag 11 - Von Fort William nach Glasgow<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TCTlYKLfWvI/AAAAAAAAAlU/OHpnni8H9f4/s1600/IMG_7890.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TCTlYKLfWvI/AAAAAAAAAlU/OHpnni8H9f4/s400/IMG_7890.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">19.5.<br />
Start: 7 Uhr/11 Uhr<br />
Ende: Finster war es<br />
Wetter: bewölkt, etwas Regen<br />
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Unser geschätzter Busfahrer ist zurück und bringt uns in halsbrecherischem Tempo nach Glasgow, diese große fremde Stadt. H. zeigt sich ortskundig und führt mich in eine kleine schmucke Pension mit 13 Stockwerken und legebatterieartigen Zimmern. Endlich etwas Abwechslung. Der Fernseher ist zudem mit einem Münzschlitz versehen, was H. vor wirtschaftliche Grundsatzentscheidungen stellt: Glotze, Irn Bru oder rubber things. Die Weltwirtschaftskrise ist ein Klacks gegenüber den Einschnitten, die H. bevorstehen.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDWdjAGEeNI/AAAAAAAAApM/eX9qf94barM/s1600/IMG_7903_C.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDWdjAGEeNI/AAAAAAAAApM/eX9qf94barM/s200/IMG_7903_C.jpg" width="133" /></a></div>In allerlei blutigen Farben schildert H. die Gewalttätigkeit der zweitgrößten Stadt Schottlands. Er müsse mich behütetes Kind auf die Realität vorbereiten, immerhin rechne er damit, dass wir zwei- bis dreimal stündlich überfallen und beraubt würden. Ich schlage sogleich vor, einfach kein Geld mehr abzuheben und die Kreditkarten in den Clyde zu werfen – damit hätten die zweifelsfrei jugendlichen Täter keinerlei Erfolgsaussicht und wir quasi Dauerunterhaltung. H. verweist skeptisch darauf, dass auch in Glasgow der Kapitalismus herrscht und folglich Waren nur gegen Münzen oder Scheine den Besitzer wechseln. „Nur Bares ist Wahres“, sagt H. und deutet doppeldeutig auf seinen entblößten Bauch. Dreckig lachen tut er auch. Mir wird anders, nicht nur aus Systemkritik heraus.</div><div style="text-align: justify;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDWdzFTp8pI/AAAAAAAAApg/vgjesiRRcfA/s1600/IMG_7903_B.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDWdzFTp8pI/AAAAAAAAApg/vgjesiRRcfA/s200/IMG_7903_B.jpg" width="133" /></a></div>Der Hunger treibt uns schließlich doch aus dem gut gesicherten Zimmer hinaus in die rohe Wildheit der Großstadt. Im Pizza-Hut, einem offensichtlichen schottischen Familienbetrieb, erlebe ich dann das Unvorstellbare. H. wird satt. Mehr noch, er kann die Riesenpizza mit zusätzlichem Käserand gar nicht ganz essen. „Burp“, das ist das einzige Wort, welches neben seinem Mageninhalt noch Platz im Körper findet. Dieses Datum muss ich notieren. Dass H. natürlich einen Karton verlangt hat, um seine restliche Pizza mitzunehmen versteht sich von selbst. Er baut ja zu allen seinen Speisen eine sehr persönliche Beziehung auf und gibt ihnen Namen. Meistens Franz und Kriemhild, seltener auch Antonio oder Rocky. Seine Nudelsuppe hat er neulich Sepp Pröll getauft.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tragen will H. diesen kalorienschwangeren Karton freilich nicht, wir rennen daher – stets Deckung suchend – zurück ins Hotel. Essensreste verstauen. Ich nehme mir vor, diesen erbärmlichen Höhepunkt des Rundreiseprogramms nicht zu notieren, kann dann aber der Pflicht des Chronisten nicht widerstehen.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDWd-MY3e3I/AAAAAAAAApw/6vn8UNNkZYo/s1600/IMG_7907.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDWd-MY3e3I/AAAAAAAAApw/6vn8UNNkZYo/s320/IMG_7907.jpg" width="320" /></a></div><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ich kann H., der schon nach Münzen für den Fernseher in seinem Portemonnaie sucht, mühsam doch davon überzeugen, nochmals das Haus zu verlassen. „S’isch ja erscht halbe sechse“, so mein schlagendes Argument. H. stimmt zu und will einmal mehr seine Ortskenntnis demonstrieren: „Jetzat gemma da aussi und ummi und aui, und du wirsch sechn, do san koane Sportgschäftn nitta, gonz ondas ois in Fort William“. Nach gezählten fünf Sportfachboutiquen in ebenso vielen Minuten schmollt er. Ich heitere ihn mit Erzählungen vom Pizzarest im Hotelzimmer auf.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Um endlich eine Schmach der vergangenen Tage zu tilgen gehen wir ins Kino. Gezeigt wird Star Trek, der überallererste Teil. Sehr bunt, sehr laut, sehr zeitreiselastig, insgesamt also nichts Neues. Schottische Lichtspielhäuser sind innen ebenso wie unsere heimischen Kinos vor allem dunkel. Dafür laufen die Filme fast permanent im englischen Original, man muss also keine eigens nicht synchronisierte Vorstellung suchen. Jaja, fremde Länder, fremde…beginne ich zu denken, leider fällt mir kein passendes Wort mehr dazu ein. Also dann, live long and prosper, trotz der Pizza.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Wir trinken uns langsam aber stetig in Richtung Unterbringung retour, wobei die Angst vor Gewalttaten mit jedem Schluck schwindet. H. reckt sogar mehrmals drohend die Faust gen Himmel, als wollte er gleich die Götter herausfordern. Vielleicht juckt es ihn aber nur einmal mehr an dieser einen besonderen Stelle und er erbittet die Hand eines höheren Wesens, die ihn dort kratzen möge. Mysteriös.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDWd4j5mV_I/AAAAAAAAApo/XhT4_86Rj-4/s1600/IMG_7928.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/TDWd4j5mV_I/AAAAAAAAApo/XhT4_86Rj-4/s320/IMG_7928.jpg" width="320" /></a></div><br />
</div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-29394720161875872662010-04-19T23:59:00.006+02:002010-04-20T00:22:32.178+02:00Tag 10 - auf den Ben Nevis<div style="text-align: justify;">18.5.<br />Start: 7 Uhr/8 Uhr<br />Ende: 14.30 Uhr<br />Wetter: Bewölkt, dann Regen<br /><br />Die Tiroler Gene schlagen durch, wir müssen auf den Berg. Besser gesagt, auf DEN Berg. <a href="http://de.wikipedia.org/wiki/Ben_Nevis">Ben Nevis</a>, der höchste Hügel in ganz Großbritannien, der felsige Hauptgrund für Fort Williams Namenszusatz „<a href="http://www.discover-fortwilliam.com/images/ocuk.jpg">Se outdoor capital…</a>“. Tagelang haben H. und ich Karten studiert und Wegbeschreibungen verinnerlicht, damit unser Gipfelsturm durch Kleinigkeiten wie Orientierungslosigkeit nicht gestört werden kann. Zweifelsohne wird der Sieg über den Berg einer der Höhepunkte unserer Reise und damit auch der geplanten Volkshochschul-Diareihe. Doch diese meine Annahme war etwas verfrüht.<br /><br />Denn kaum sind wir raus aus dem Haus und über die Hauptstraße, schon meldet sich H. bedrückt zu Wort. Er fürchte, dem Anstieg nicht gewachsen zu sein. Der von Krankheit geschwächte Körper schaffe maximal noch zehn Meter. Sein Vorschlag, gleich hier ein Basislager zu errichten und den vor uns liegenden <a href="http://maps.google.de/maps?f=q&source=s_q&hl=de&geocode=&q=fort+william&ie=UTF8&hq=&hnear=Fort+William,+Inverness-Shire,+Vereinigtes+K%C3%B6nigreich&ll=56.820712,-5.106379&spn=0.002607,0.008256&t=h&z=18">Kreisverkehr</a> erst morgen zu durchwandern lehne ich mit Verweis auf das unsichere Wetter ab. Also trennen wir uns. Ich geh auf den Berg, H. dem Wirt auf die Nerven.<br /><br />Meinem Stolz Tribut zollend habe ich mich selbstverständlich dazu entschlossen, den Beginn des Anstieges per Fuß zu erreichen. Die wenigen Zentimeter auf der Karte entpuppen sich völlig überraschend als mehrere Kilometer Landstraße, die ich mich vollem Gepäck, Stöcken und Ungläubigkeit im Geiste abspulen muss. Wenigstens die idyllische Landschaft belohnt die wanderische Zusatzleistung, auch wenn ich keine Schafe mehr sehen kann. Ich ertappe mich dabei, mental bereits zurückzumähen und bin erleichtert, endlich den Pfad auf den Ben Nevis zu erreichen.<br /><br />Steine. Viele Steine, Enorme Steinmengen. Steine soweit das Auge reicht. Der Weg ist nicht unbedingt mit Abwechslungsreichtum geschlagen, für Variationen sorgen nur die bunt gekleideten Touristen, die vor, hinter und neben mir aufsteigen. Mehr als einmal steht man vor der schwierigen Wahl, weiterzuschnaufen oder zu grüßen. Auf halber Höhe wechselt sowohl das Panorama als auch das Wetter. Die Steine sind nun rot, der Himmel nun finster und Regen setzt ein. H. fehlt mir, ich kann meine Boshaftigkeit an niemandem auslassen.<br /><br />Ich gehe dennoch weiter und werde sogleich damit belohnt, zwei Straßenarbeiter samt Bagger mitten auf dem Berg zu treffen. Die Gedankenspiele, wie dieses Gefährt hier heraufgekommen ist (Zauberei; zerlegt und wieder zusammengesetzt; Zufall; Eiszeitleiche), vertreiben mir die Zeit beim steiler werdenden Serpentinenspaziergang. Wieder wechselt die Szenerie, die Steine werden zu Steinchen, der Himmel weißlich und Nebel setzt ein. Absolute Stille, kein Todesschrei durchdringt die immer dichter werdende Suppe. Herrlich. Ich fühle mich wie im Finale eines Blockbusters im Stil von <a href="http://moviebank.us/wp-content/uploads/2009/10/cliffhanger.jpg">Cliffhanger</a>. „<a href="http://thumbs.filmstarts.de/wallpaper/Cliffhanger02.jpg">Sly</a>, where are you my man?“, denke ich bei mir. Ein Schluck Wasser und ein Bissen Apfel, dann geht es schon weiter über den immer mehr mit Schnee und Eis bedeckten Weg. Ich ärgere mich, dass ich mangels Karotte keinen Schneemann bauen kann.<br /><br />Die Sicht wird zusehends (haha) schlechter. Meine Hände sehe ich nur mehr, weil sie durch die Kälte knallrot leuchten, wo meine Füße sind kann ich nur erraten. Einzig meine Brille nehme ich noch deutlich wahr, vielmehr die munter wachsenden Eiskristalle auf den Gläsern. Als der Gipfel nur noch geschätzte 50 Meter entfernt ist fälle ich eine folgenschwere Entscheidung: Umkehr. Nicht wegen der Sicht (mittlerweile renne ich mir dauernd die eigenen Stöcken in den Bauch), sondern wegen der zunehmenden Zahl an Wanderern. Ich war nie ein Fan von Massenbewegungen, und dass Ben Nevis <a href="http://www.glennevishostel.co.uk/picture_gallery/images/ben-nevis-race.jpg">so</a> überlaufen ist finde ich schlicht <a href="http://blogs.salzburg.com/photos/uncategorized/2007/11/02/bild2.jpg">unakzeptabel</a>.<br /><br />Folgerichtig drehe ich um und mein wacher <a href="http://www.schulbilder.org/gespenst-t10807.jpg">Geist</a> hat keine Probleme, sogleich eine Selbstrechtfertigung zu ersinnen: Die wahre Leistung besteht darin, sich kurz vor dem Ziel ein neues zu stecken und das bisher Erreichte damit obsolet zu machen. Dieser Sinnspruch schallt in meinen Schädelwänden, während ich mich über Steinchen, rote und graue Steine, durch Schnee, Nebel und Regen, wieder an den Fuß des Berges begebe. Einmal mehr zeigt sich, dass der Weg hinunter gleich lang wie der Weg hinauf ist. Parallelwelten überall.<br /><br />Erschöpft und durchnässt erreiche ich die Unterkunft, in der H. fernsehend auf einem Berg aus leeren <a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/d/d9/Bassetts_winegums.jpg/300px-Bassetts_winegums.jpg">rubber things</a> Päckchen liegt. Er blickt mich unverständig an, war er doch der Meinung, ich würde die ganze Zeit bereits neben ihm sitzen und lesen. Ich verzichte auf einen Erklärungsversuch und schlage ihm wortlos mehrmals auf den Arm. Dann eine Dusche, sehr erfreulich.<br /><br />Für den letzten Abend in Fort William haben wir uns etwas Besonderes überlegt: Alkohol und Karten spielen, dazu ein wenig Essen. Es ist ein würdiger Abschluss unseres Aufenthaltes im Outdoor-Ressort von Großbritannien. Morgen geht es schließlich nach Glasgow und damit in eine ungleich menschenreichere Gegend. Ich bin froh, dass H. so viele Bäume fotografiert hat, es wird uns noch eine große Hilfe sein. Im Übrigen trinkt er mittlerweile schneller und mehr <a href="http://ismoketoomuch.com/wp-content/uploads/2008/12/guiness.jpg">Bier</a> als ich. Ich muss wohl die Leber austauschen, und bei der Gelegenheit vielleicht gleich ein internistisches Komplettservice vornehmen. Wer sagt, man könne gute Vorsätze nur an Neujahr fassen?<br /><br /><br /></div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-85898463125371501092010-04-10T20:45:00.004+02:002010-04-13T11:28:29.119+02:00Tag 9 - von Arisaig nach Fort William<span style="font-size:180%;"></span>17.5.<br />Start: 7 Uhr/ 10 Uhr<br />Ende: 23 Uhr<br />Wetter: Sonnig, bedeckt<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S8DK7LMNOJI/AAAAAAAAAjc/rewUv_JRC_4/s1600/IMG_7874.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S8DK7LMNOJI/AAAAAAAAAjc/rewUv_JRC_4/s400/IMG_7874.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458585866338121874" border="0" /></a><br />Scheiden tut weh, unser Abschied aus Arisaig fällt entsprechend tränenreich aus. H. weint, natürlich, aber sein Heulen klingt heute besonders herzzerreißend. Ich kann mich der feuchten Augen auch nicht verwehren, es war doch eine große Zeit voll von großen Emotionen, selbst wenn diese nur im Fernsehen abliefen. Rugby-Endspiel sag ich nur. Zudem scheint in der Umgebung gerade eine besonders aggressive Pollensorte zu blühen.<div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Den vermeintlich verpassten Zug (H. musste noch <a href="http://www.interestment.co.uk/wp-content/uploads/2009/01/wine-gums-380x253.jpg">rubber things</a> auftreiben) erreichen wir spielend, da er Verspätung hat. Alles hat seine Vorteile, sage ich in tiefschürfender Stimmlage. H. hört aber nicht zu, er befindet sich gerade in einem wer-blinzelt-zuerst-Duell mit einem Gummibärchen. Ich muss ihn unter seinen Schreien „Aufgeben tuat ma an Brief“ in den Waggon zerren, damit wir nicht endgültig hier im wilden Westen stranden. Noch stundenlang macht er mich für seine Niederlage im Blickwettkampf verantwortlich.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Wir kehren zurück zum Ausgangspunkt der Wanderung, Fort William. „Se outdoor…“ setzt H. an, da halte ich mir schon die Ohren zu und singe laut die Landeshymne. Unsere Beziehung steht momentan auf Taschenmessers Schneide. Versöhnlichen Tones verspricht H. mir einen Kinobesuch. Meine Zweifel, ob es hier überhaupt ein Lichtspieltheater gebe, quittiert H. mit einem „Sowieso, i kenn mi da aus“.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Einen Nachmittag später ist klar, es gibt natürlich kein Kino in Fort William, H. kennt sich natürlich nicht aus. Ich bin schwer enttäuscht, schwer wütend. Jetzt flennen wir beide. Aber insgeheim bin ich auch schwer stolz, einmal mehr Recht behalten zu haben. Als Alternativprogramm entscheiden wir uns für Bowling – eine derartige Halle steht überraschenderweise zur Verfügung. 10 Bahnen, also für jeden Einwohner zweieinhalb, das ist gelebter Sozialismus. Trotz sichtbarer Anstrengungen hat H. selbstverständlich keine Chance gegen meinen Geheimstil. Die Kugel darf nicht rollen, sie muss rutschen. Dann funktioniert das Abräumen problemlos. Mit großen Schritten und äußerst dynamisch bowlen wir in Richtung Stadtrekord, der finstere Blick des Anlagenbetreuers veranlasst uns aber dazu, dann doch mehr Splits als Strikes zu werfen. Man will ja die Gastfreundschaft nicht strapazieren.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Waren wir zu Beginn noch allein auf der Bahn, so gesellen sich zusehends Menschen zu uns. Die meisten kommen, um H. bowlen zu sehen, teils aus Bewunderung, teils zur Belustigung. Einige suchen aber auch die sportliche Herausforderung oder einen Vorwand für zwischenmenschliche Bindungsrituale. Merke: Wenn dein Gegenpart geschätzte 1.10 groß und 20 Kilogramm schwer ist, dann ist Bowling nicht unbedingt ideal für das Liebeswerben.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">H. verlangt nach Essen: „Hunger“, ruft er nach jedem Wurf. Ich schließe mich an, war der Tag doch schon lang und die Anstrengung groß. Als wir die Halle verlassen begegnen wir zwei schottischen Landschönheiten, die Martha und Gwendolyn heißen müssen. H. will sie gleich ansprechen, da er meint, sie müssten ob ihrer Wohlgenährtheit genau wissen, wo er seinen Hunger endlich stillen könne. Nur schwer kann ich ihn bremsen. Aus grundsätzlicher Ablehnung von Menschen und aus schlichter Angst, von den Essensresten zwischen ihren Zähnen schwer verletzt zu werden, halte ich ihn zurück und schleife ihn zu McDonalds. Ein Restaurant mit schottischem Namen, das verspricht einheimische Köstlichkeiten bei entsprechend traditionellem Ambiente. </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Die Müdigkeit der vergangenen Tage schlägt mehr und mehr durch, wir ziehen uns daher früh ins Zimmer zurück. H. findet das gut, weiß er doch um den Fernseher im Zimmer. Im Abendprogramm zeigt sich einmal mehr, dass die Schotten durchaus ein Völkchen mit Nationalstolz sind: Ein Western mit Connery läuft. Obwohl, zugegeben, vielleicht zeigt die Filmauswahl auch vielmehr, dass die Schotten über sich selbst lachen können.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">H. kann es nicht. Über sich lachen. Eine launige Bemerkung meinerseits zu seiner „Diät“ bringt nur einen bösen Blick ein. Das nächste, woran ich mich erinnere ist, dass ich neben dem Bett liege. Samt der Matratze. Ich ziehe kurz in Betracht, hierzubleiben, da es sich ganz angenehm liegt, aber mein Überlebenswillen gewinnt doch die Oberhand. Behände werfe ich meinerseits H. vom Bett und entreiße ihm die Fernbedienung. Die Tür hinter mir verriegelnd flüchte ich damit ins Badezimmer. H.s Wutgeschrei ist vermutlich in der ganzen Stadt zu hören, sein Schlagen gegen die Tür hat presslufthammerartiges. Das wird eine unruhige Nacht.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-43002124313902267272010-04-04T11:46:00.003+02:002010-04-04T12:46:46.257+02:00Tag 8 - Arisaig16.5.<div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Start: 7 Uhr/ 10.30 Uhr</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Ende: 11 Uhr</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Wetter: Sonnig, bewölkt, windig</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7htHRwTHuI/AAAAAAAAAhk/XjNRum4AF-A/s1600/IMG_7822_3.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 145px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7htHRwTHuI/AAAAAAAAAhk/XjNRum4AF-A/s400/IMG_7822_3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456230920351850210" border="0" /></a></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">H. miaut nur mehr. Er hält sich für geistreich und witzig, in dem er sämtliche Konversationsversuche meinerseits mit Katzenlauten zu übertönen versucht. Sein Pech, dass er nicht weiß, dass ich selbstverständlich fließend in der Sprache sämtlicher Haustiere parlieren kann. Was er als lustige Laute vermutet ist in Wahrheit das Eingeständnis von Blasenschwäche und Selbstzweifeln. Ich grinse innerlich, was die Haferflocken im Frühstücksmüsli so richtig aufkeimen lässt.</p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7hsXB0f1fI/AAAAAAAAAgo/OhSGagR1OUk/s1600/IMG_7762_C.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7hsXB0f1fI/AAAAAAAAAgo/OhSGagR1OUk/s400/IMG_7762_C.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456230091440772594" border="0" /></a><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Das zweite B vom BB, das breakfast, nehmen wir unter Aufsicht von Flora, dem kaledonischen Killer-Köter, ein. Jeder Blickversuch über den eigenen Teller hinaus wird von ihr mit drohendem Knurren in seine Schranken gewiesen. H. versteht sich interessanterweise sehr gut mit Flora. Sie wirft sich bei seinem Anblick auf den Rücken und lässt sich wie verrückt kraulen. Anschließend wirft H. sich auf den Rücken und lässt sich von Flora die Wampe lecken. Kranke, kranke Welt.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Ich verlasse den Frühstücksraum verständlicherweise fluchtartig und beginne den Weg nach Morar, H. schließt sich wenig später in der Hoffnung auf ein paar exotische rubber things an. Dauernd deutet er auf seinen Mund, macht Schluckgeräusche und seufzt herzzerreißend. Mein Sinus-Rhythmus hat Mühe, den Takt zu halten.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7hsX_OF_MI/AAAAAAAAAhA/24sTsKj8Gj4/s1600/IMG_7799_80_81.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7hsX_OF_MI/AAAAAAAAAhA/24sTsKj8Gj4/s400/IMG_7799_80_81.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456230107922693314" border="0" /></a></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Die Wanderung nach Morar ist unspektakulär. Beim Durchqueren eines Ur-Waldes treffen wir auf ein ebenfalls wanderndes Pärchen, welches schnellen Schrittes versucht, Meter zwischen sich und uns zu bringen. Als wir uns wieder nähern und sie H.s unverkennbare Witterung aufnehmen, können sie aus Furcht ihr Wasser nicht mehr halten, was in der gegenwärtigen Sumpflandschaft unser Fortkommen doch erheblich behindert.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7hsXtixndI/AAAAAAAAAg4/-5WmQllcwF4/s1600/IMG_7784_5_6.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7hsXtixndI/AAAAAAAAAg4/-5WmQllcwF4/s400/IMG_7784_5_6.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456230103177600466" border="0" /></a></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7htH6Y6KjI/AAAAAAAAAhs/R3OWyQDmV-c/s1600/IMG_7844.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7htH6Y6KjI/AAAAAAAAAhs/R3OWyQDmV-c/s400/IMG_7844.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456230931259599410" border="0" /></a></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Wir queren mehrere Campingplätze und einen hübschen Sandstrand, an dem die sanfte Brandung das Land leidenschaftlich umarmt, nur um es sogleich wieder freizugeben. Ein Liebesspiel der Unstetigkeit.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7htGmRICOI/AAAAAAAAAhU/tDFYghvdJvU/s1600/IMG_7813_4_5.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7htGmRICOI/AAAAAAAAAhU/tDFYghvdJvU/s400/IMG_7813_4_5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456230908678375650" border="0" /></a></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Laut jodelnd beginnt H. gegen den Wind zu urinieren. Er schlägt sich dabei auf sein eigenes Hinterteil und lacht dreckig. Zu wenig Irn Bru, zu wenig rubber things, die Diagnose ist eindeutig. Ich mache mir Sorgen, sind doch keine Exekutivbeamten oder Militärs in sichtbarer Nähe.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7hsXTxweEI/AAAAAAAAAgw/7lcWcBPsJA0/s1600/IMG_7770.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7hsXTxweEI/AAAAAAAAAgw/7lcWcBPsJA0/s400/IMG_7770.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456230096261118018" border="0" /></a></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Nach diesem Schauspiel treibe ich H. an, möglichst schnell nach Morar zu kommen. Das schottische Wetter ist für seine Launenhaftigkeit bekannt und eine mehrtägige Überwinterung am Straßenrand kann nicht unser Ziel sein. Außerdem fürchte ich, doch noch von Paparazzis entdeckt und in Begleitung dieses „Menschen“ fotografiert zu werden. Das würde zweifellos auch Britneys nicht vorhandenes Höschen von jeder Titelseite verdrängen, und das kann ja nun wirklich nicht das Ziel sein.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Allein, an schnelles Fortkommen ist nicht zu denken. Wenn er nicht isst, dann photographiert H. die ganze Zeit. Er knipst buchstäblich alles, was ihm vor die Linse kommt, auch die Kamera selbst, sobald sie sich an einer glatten Oberfläche spiegelt. Er hält das für Kunst, ich stimme ihm aus Angst vor weiteren Exzessen zu. Am Weg werden wir von besoffenen Schafen belästigt, H. blökt aber heldenhaft zurück.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7htHGo4dII/AAAAAAAAAhc/_Rg3eXh_6KI/s1600/IMG_7817_8_9.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7htHGo4dII/AAAAAAAAAhc/_Rg3eXh_6KI/s400/IMG_7817_8_9.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456230917367952514" border="0" /></a></p> <div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Morar stellt sich schließlich als verschlafener Riese vor. Die Stadt ist so enorm, dass es einen eigenen Plan gibt, um den Fahrplan am Bahnhof zu finden. Im einzigen Hotel am Platz genießen wir die heimische Küche und Alkohol zu den Klängen von Shaggy’s Oh Carolina.<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7htIJmaL4I/AAAAAAAAAh0/hWM2ROtkU0Q/s1600/IMG_7845.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7htIJmaL4I/AAAAAAAAAh0/hWM2ROtkU0Q/s400/IMG_7845.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456230935342755714" border="0" /></a></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Die Toilette verlasse ich hingegen verstört: Der Handtrocker hat mir garstig ins Gesicht geblasen, die Frisur ist arg angeknackst. Ich bin traurig und finde doch keine Tränen. Die Tatsache, dass mir West Coast Haddock als Fish&Chips serviert wurde (oder umgekehrt) hat nicht zum Trost beigetragen. Der Etikettenschwindel bleibt freilich ungesühnt: Danke, EU. </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">H.s Augen werden immer schlechter. Bei der Rückkehr in unsere Unterkunft hat er den Vermieter mit dessen Hund verwechselt und sogleich begonnen, ihn hinterm Ohr zu kraulen. Mr. MacDonald hat sich folgerichtig gleich auf den Rücken geworfen und alle Viere von sich gestreckt. Ich nehme mein Essen daher im Zimmer hinter verschlossener Türe ein. Junges Glück soll man nicht stören.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7hsYKKhBNI/AAAAAAAAAhI/B4P9Krv_1hY/s1600/IMG_7810.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S7hsYKKhBNI/AAAAAAAAAhI/B4P9Krv_1hY/s400/IMG_7810.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456230110860477650" border="0" /></a></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-39744076774897807092010-03-02T22:47:00.010+01:002010-03-03T11:07:51.639+01:00Tag 7 - Von Glenfinnan nach Arisaig15.5.<br /><div style="text-align: justify;">Start: 6.30 Uhr/ 8.30 Uhr<br />Ende: 24.00 Uhr<br />Wetter: Regnerisch, kalt, windig<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Lm8waaII/AAAAAAAAAeI/-Jw0H2j_THk/s1600-h/IMG_7719_B.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Lm8waaII/AAAAAAAAAeI/-Jw0H2j_THk/s400/IMG_7719_B.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444161025821272194" border="0" /></a><br />Das Frühstück war mehr als mager: Neben Räucherlachs auf Soße gab es nur Tee, Kaffee und Saft. H. motzt, heute wie ich finde berechtigt. Die Nacht im schlosslosen Zimmer war eine Herausforderung an die Nerven. Weniger wegen möglicher Eindringlinge, sondern mehr wegen der mangelnden Kontrolle H.s. Mit etwas Zahnseide und einem Hocker konnte ich die Tür soweit sichern, dass ein Entkommen seinerseits nicht mehr möglich war. Langsam verstehe ich, wie einfache und dünne Drähte auf Weiden ganze Tierherden kontrollieren können.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Im_jjOFI/AAAAAAAAAc8/HuKbi2EyugY/s1600-h/IMG_7644_B.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Im_jjOFI/AAAAAAAAAc8/HuKbi2EyugY/s400/IMG_7644_B.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444157728037746770" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42LnRZIV8I/AAAAAAAAAeQ/Qux2G6JkcwI/s1600-h/IMG_7643.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42LnRZIV8I/AAAAAAAAAeQ/Qux2G6JkcwI/s400/IMG_7643.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444161031360763842" border="0" /></a><br />Der Weg zum Bahnhof nach dem enttäuschenden Frühstück war umso mehr die Reise wert. Durch die back alleys von Glenfinnan im Mittagsgrauen zu hinken ist eine kulturelle Bereicherung. H. beschließt, auch hier Grund und Boden anzuschaffen.<br /><br />Der Bahnhof präsentierte sich als ein nahezu imperialer Bau, bestehend aus Bahnsteig, Geleisen, einem Museum mit Katzenbildern und einem Wartehäuschen mit Heizstrahler. Dafür keine Menschen, was im Verlauf der bisher von viel zu vielen Menschen geprägten Reise sehr angenehm ist. Zurück zum Heizstrahler. Montiert auf gut 2,5 Metern oder 7,5 Fuß Höhe springt er nach mehrmaligem Drücken einer boost-Taste erfolgreich an und dürfte den Stromverbrauch der Stadt um den Faktor zehn vergrößert haben. Einen Aus-Knopf suchen wir vergeblich und richten uns daher geistig schon auf eine rasche Flucht aus dem Wartehäuscheninferno ein. Dankenswerterweise stellt der Strahler jedoch selbst das Strahlen wieder ein, was H. – der alte Öko-Fuchs – auf den kompletten Verbrauch fossiler Ressourcen in Glenfinnan und Umgebung zurückführt. Ich bin indes dankbar, mit dem Fahrplan etwas Zerstreuung gegenüber dem sonst allgegenwärtigen Landschaftsbild gewinnen zu können.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42InCgVpuI/AAAAAAAAAdE/WypMrcDzp4A/s1600-h/IMG_7657.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42InCgVpuI/AAAAAAAAAdE/WypMrcDzp4A/s400/IMG_7657.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444157728829581026" border="0" /></a><br />Der Zug hat – welch Wunder – Verspätung. Auch erinnern die Waggons an die Verbindung Krems-St. Pölten. Der Kulturaustausch zwischen Regionalbahnlinien scheint international deutlich besser organisiert zu sein als angenommen. Nach kurzer Fahrt: Arisaig, diese Hafenstadt von Rotterdammer Zuschnitt, zeigt sich in bestem Grau in Grau bei unserer Ankunft. Sie ist in etwa 50mal größer als Glenfinnan und von enormen Bergkuppen umringt, die bis zu 80 Meter in den Himmel ragen. H. ist ob dieser dramatischen Landschaft sprachlos, ich dafür wiederum dankbar.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Kt-Da0dI/AAAAAAAAAdo/VejjvzZxARM/s1600-h/IMG_7671.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Kt-Da0dI/AAAAAAAAAdo/VejjvzZxARM/s400/IMG_7671.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444160046916882898" border="0" /></a><br />Die Suche nach einem Quartier gestaltet sich schwierig. Die Wirtschaftskrise mit ihren Hoffnungsschimmern und Katastrophenmeldungen führt dazu, dass laufend Fenster vernagelt und sogleich wieder geöffnet werden. Nur die Brett- und Nagelindustrie floriert. Wir scheinen durch den Rost zu fallen. Opfer des Kapitalismus. Einmal mehr.<br /><br />Notiz an mich selber: H.s immer stärkere Abhängigkeit von Irn Bru ist besorgniserregend. Mehrmals wollte er unterwegs einheimische Passanten anfallen und ihr Herzblut zechen, in der festen Überzeugung, dass in deren Adern das orange Teufelszeug fließen müsse. Der Elektroschocker hat zum Glück funktioniert, doch H. entwickelt zusehends eine Resistenz. Vielleicht muss ich doch früher als geplant zur 9-Volt-Batterie wechseln.<br /><br />Wir finden schließlich Unterkunft bei Familie MacDonald, deren Clan vor einigen Jahrhunderten eine andere Familie ausgerottet haben soll. H.s enzyklopädisches Wissen ist manchmal mehr Fluch als Segen. Flora, der Kampfhund des Hauses, ist aber ein ganz ein Lieber.<br /><br />Nach dem Bezug des herrschaftlichen Zimmers entschließen wir uns zu einer Wanderung gen Westen und dann gen Osten, im Grunde also vor und wieder retour.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42KutigRWI/AAAAAAAAAd4/mz9YtDGd6VI/s1600-h/IMG_7711.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42KutigRWI/AAAAAAAAAd4/mz9YtDGd6VI/s400/IMG_7711.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444160059663730018" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42KuFfBeVI/AAAAAAAAAdw/uJNu7vR9n2Y/s1600-h/IMG_7674.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42KuFfBeVI/AAAAAAAAAdw/uJNu7vR9n2Y/s400/IMG_7674.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444160048911710546" border="0" /></a><br />Immerhin ist es kein Gehen im Kreis, doch Bier – mindestens mehrere Gläser groß – ist nach dieser fließbandartigen Fortbewegung nötig. H. stopft sich zusätzlich zu seinem Essen rubber things in den Mund und schluckt sie unzerkaut. „Geil“, presst er durch seine sabbernden Lippen hervor.<br /><br />Mit seinem aktuellen Mageninhalt – eine Mischung aus Tennents, Hebriden Gold, Guiness, Hühnchen, Irn Bru und rubber things – ist er fast ein Abziehbild für eine Anti-Schengen-Kampagne zur Schließung sämtlicher Grenzen. In Israel würde er wohl augenblicklich als potentieller Sprengkörper erschossen werden. Auf seine Gebeine würde man tonnenweise Zement und Sand kippen, um postmortale Detonationen abzuschwächen und etwas mehr Spielplatz für die Kinder zu schaffen.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42KHkSLKdI/AAAAAAAAAdU/2k4yDD7fCKE/s1600-h/IMG_7662.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42KHkSLKdI/AAAAAAAAAdU/2k4yDD7fCKE/s400/IMG_7662.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444159387164420562" border="0" /></a><br />Gesättigt und gut gelaunt wanken wir zurück ins BB, ins Bed and Breakfast, wie der Mann von Welt sagt. Etwas klamm taste ich mich durch den Eingang und die Treppen zum Zimmer hinauf, in der Angst eine Begegnung mit Flora zu haben. H. sieht das gelassener und fixiert seinen Blick auf den Fußboden, in der Überzeugung, noch Essbares finden zu können. Die Taubheit in meinen linken Zehen hat sich gebessert, dafür spüre ich am Rest vom Körper nichts mehr. Gute Voraussetzungen für einen erholsamen Schlaf. Morgen wird alles besser.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Ktu0qXpI/AAAAAAAAAdg/2imvlOHVr0k/s1600-h/IMG_7664.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Ktu0qXpI/AAAAAAAAAdg/2imvlOHVr0k/s400/IMG_7664.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444160042828455570" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Ku_qUPEI/AAAAAAAAAeA/XjRU-gyKziM/s1600-h/IMG_7713.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Ku_qUPEI/AAAAAAAAAeA/XjRU-gyKziM/s400/IMG_7713.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444160064528333890" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Ln_-yhkI/AAAAAAAAAeg/dl9XQoih4Ic/s1600-h/IMG_7760.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S42Ln_-yhkI/AAAAAAAAAeg/dl9XQoih4Ic/s400/IMG_7760.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444161043866748482" border="0" /></a></div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-32899941313628106612010-02-20T17:45:00.008+01:002010-02-20T18:22:44.779+01:00Tag 6 - Von Strathan nach Glennfinnan<div style="text-align: justify;">14.5.<br />Start: 6.30 Uhr/ 8 Uhr<br />Ende: 19.00 Uhr<br />Wetter: sonnig, sehr windig<br /><br />So geht es nicht weiter – H. meint, wir müssten zumindest 28mal mehr Essen mithaben. Also 28 Müsliriegel statt einem, geteilt in 28 mundgerechte Portionen. Ich halte das für übertrieben, zwischen den Zähnen finden sich laufend Reste und auch das eine oder andere kalorienreiche Insekt kann man erlegen. Zudem ließen sich die ohnehin wenig erbaulichen Begegnungen in rauschende Schlachtfeste verwandeln. Taschenmesser haben wir ja beide. Ich könnte dann die Vorräte der Menschen essen, und H. die Menschen selbst. Doch seine Logik ist heute wieder sehr stark, vor allem im Bizeps-Bereich. Er droht mir Prügel an. Daher: Planänderung, wir gehen nach Glenfinnan.<br /><br />„Zum Irn Bru, zu de rubber things, harhar“, sagt H. Er ist ganz klar von niedrigen Instinkten getrieben und will wieder in die Zivilisation. Ich vermute ganz stark, dass er auch einen Fernseher braucht. Dringend. Neues Item für die Liste kommender Trips: Eine Fernbedienung, die TV-Geräusche macht.<br /><br />Also gehen wir, wieder durch ein Tal („hübsch“), wieder über einen steilen Anstieg („steil“)...<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AThb1hWxI/AAAAAAAAAXE/8M-n5JR813E/s1600-h/IMG_7512.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AThb1hWxI/AAAAAAAAAXE/8M-n5JR813E/s400/IMG_7512.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440369814992411410" border="0" /></a>... über einen Pass („hübsch“). Die großartige Landschaft bringt uns an die Grenzen unseres Wortschatzes.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AThtXAPxI/AAAAAAAAAXM/_zF1BK8dpCc/s1600-h/IMG_7531.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AThtXAPxI/AAAAAAAAAXM/_zF1BK8dpCc/s400/IMG_7531.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440369819696250642" border="0" /></a><br />Ich versinke zwischenzeitlich bis zu den Knien im schottischen Schlamm und verdanke H. und seiner trägen Reaktion nun mein Leben. Die Reise folgt eigenartigen Bahnen.<br /><br />Das Guiness am Pass ist überaus belohnend.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4ATht0ZF0I/AAAAAAAAAXU/OZ_oaGjLYRA/s1600-h/IMG_7536.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4ATht0ZF0I/AAAAAAAAAXU/OZ_oaGjLYRA/s400/IMG_7536.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440369819819513666" border="0" /></a><br />H. und ich entwickeln trotz dieser Befriedigung mittlerweile eine Paranoia. Permanent werden wir von Flugzeugen überflogen. Wir sind uns sicher, von Denis und Phil feixend verfolgt zu werden. Schweine, schottische. „Nachernd mias ma sie wenigstns ned suchn zum Lynchn“, sagt H., der jeder Situation etwas Positives abgewinnt.<br /><br />Kreativ ist dieser Tag ein voller Erfolg: Im schon gewohnten Wahn hat H. beschlossen, Irn Bru mit Guiness zum Schottischen Radler zu machen, zum „Se Biker“ wie er mir nun laufend versichert. „Se Biker“ würde die Seele des Landes in allen seinen Facetten abbilden. Wirtschaftlich ist das Desaster absehbar: H. würde alles selber trinken (jeder panscht für sich allein) und müsste für die Produktion sämtliche Organe verpfänden. Die Nieren sind ja wegen übermäßigem Irn Bru Konsum längst als Sonder- und Sperrmüll zu betrachten, der Reinerlös der Selbstausschlachtung daher vermutlich gering. Ruiniert und mit leerer Bauchhöhle bliebe ihm nur die Möglichkeit, unbezahlt als se-nameless-monster Teil der Geisterjagd in Edinburgh zu werden, um Geld für das nächste Irn Bru aufzutreiben. Ein Ginger-Junkie im Teufelskreis.<br /><br />Weiter und weiter führt uns der Weg, der plötzlich vor uns aufgetaucht ist, als hätte er schon länger auf uns gewartet. Schon wird im Tal das Wäldchen sichtbar, welches uns als Anhaltspunkt für das Linksabbiegen dienen soll.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AWZnbdBVI/AAAAAAAAAXw/nLgC2vECSsE/s1600-h/IMG_7541.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AWZnbdBVI/AAAAAAAAAXw/nLgC2vECSsE/s400/IMG_7541.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440372979200230738" border="0" /></a><br />Die Zivilisation kommt rasch näher. Ein Strommast, ein Haus und eine Hütte. Dazu ein noch breiterer Weg.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4ATh3aTTmI/AAAAAAAAAXc/yJTBf08GvQ0/s1600-h/IMG_7573_B.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4ATh3aTTmI/AAAAAAAAAXc/yJTBf08GvQ0/s400/IMG_7573_B.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440369822394437218" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AWaM4N7HI/AAAAAAAAAYA/ln-DlhHgfo8/s1600-h/IMG_7610_11_12.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AWaM4N7HI/AAAAAAAAAYA/ln-DlhHgfo8/s400/IMG_7610_11_12.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440372989252988018" border="0" /></a><br />Fast etwas enttäuscht nähern wir uns dem so genannten bothy, welches Unterschlupf in rauen Zeiten gewähren soll. Idyllisch sieht es aus, mit den weißen Gartenmöbeln und dem offenen Kamin. H. muss weinen. Ich will Alkohol. Wir hätten unsere Wasserflaschen mit Schnaps füllen sollen, solange wir die Chance dazu hatten.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AZPsTJmVI/AAAAAAAAAYo/09WnfvbOvcM/s1600-h/IMG_7606.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AZPsTJmVI/AAAAAAAAAYo/09WnfvbOvcM/s400/IMG_7606.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440376107243772242" border="0" /></a><br /><br />Spuren hinterlassen: Das ist wichtig in einer Zeit, in der sich alles immer eiliger bewegt. Also kleben wir einen ORF Radio Tirol Sticker ins Gästebuch des bothys und verfassen einige Zeilen hinreißender Prosa.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AXYEXFhTI/AAAAAAAAAYc/HksTjo0b0y0/s1600-h/IMG_7603.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AXYEXFhTI/AAAAAAAAAYc/HksTjo0b0y0/s400/IMG_7603.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440374052118431026" border="0" /></a><br />Während ich noch schreibe und klebe hat H. bereits seinen Rucksack geschultert und zerrt an meiner Hose. Er will los, Glenfinnan noch vor Einbruch der Nacht erreichen. Essen und Fernsehen locken ihn sehr.<br /><br />Dass Straßen lang und einsam sein können wusste bereits El Camino Santiago. Aber doch nicht so lang, und nicht so einsam. Zwar ist der Weg hübsch asphaltiert, aber offenbar mussten im Infrastrukturministerium Schottlands noch etliche Gelder verbraucht werden. Anders ist nicht zu erklären, warum der Weg eine Kurve nach der anderen macht. Zuschütten, zubetonieren und für Richtgeschwindigkeit 130 km/h freigeben, das Inntal macht es vor.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AZP7_T2UI/AAAAAAAAAYw/EEe-2BdGkKI/s1600-h/IMG_7614.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AZP7_T2UI/AAAAAAAAAYw/EEe-2BdGkKI/s400/IMG_7614.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440376111455525186" border="0" /></a><br />H. schweigt, er ist doch merklich aufgeregt. Jetzt, jede Minute, müsse uns die Harry-Potter-Brücke entgegenlachen, meint er. Längst trägt er keine Wanderkleidung mehr, sondern hat einen schwarzen Zaubererumhang übergeworfen und einen alten staubigen Spitzhut aufgesetzt. Die Stöcke hat er gegen einen Zauberstab getauscht, mit dem er wild in der Luft herumfuchtelt. Meine – zugegeben ironische bis massenkulturell kritische – Frage, ob wir denn auf seinem Besen weiterfliegen könnten quittiert H. mit einem bösen Blick und fluchendem Gemurmel. Kein Humor mehr auf der Welt.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AWaepO2II/AAAAAAAAAYI/YodPQ3jxTi0/s1600-h/IMG_7635_B.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AWaepO2II/AAAAAAAAAYI/YodPQ3jxTi0/s400/IMG_7635_B.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440372994021972098" border="0" /></a><br /><br />Nach einem tränenreichen Abschied vom Eisenbahnaquädukt erreichen wir angeblich Glenfinnan. Angeblich deshalb, da der Ort aus einer wenig befahrenen Straßenkreuzung zu bestehen scheint. Als Zugabe gibt es einen – in Worten: einen – Wegweiser zu einem – in Worten: einem – Hotel.<br /><br />Aber nach den bisherigen Erlebnissen ist ein Hotel genau ausreichend für unsere Zwecke, wir zögern daher keine Sekunde (nach halbstündiger Pause), das House Hotel auch tatsächlich aufzusuchen. Die idyllische Lage an einem weiteren Loch schlägt zwar auf den Preis, doch wir sind zu allem bereit. Ich auch dazu, H. zu verkaufen. Insgeheim bettle ich sogar, dass sie ihn nehmen würden, etwas mehr zu bezahlen wäre kein Problem meinerseits.<br /><br />Das Zimmer ist erfreulich geräumig und verfügt neben den klassischen Stilmöbeln über einen Jakuzi, eine sprudelnde Badewanne, ein schäumendes Biotop, einen warmen Wasserfall der Erholung. Feuchte Wanderträume sehen genau so aus:<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AWarQJU-I/AAAAAAAAAYQ/bo6fm2PYxfE/s1600-h/IMG_7641.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S4AWarQJU-I/AAAAAAAAAYQ/bo6fm2PYxfE/s400/IMG_7641.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440372997406413794" border="0" /></a><br />Dafür hat die Tür kein Schloss und wir bekommen auch keinen Schlüssel. „We are a big family“, sagt der Rezeptionist – wenn der wüsste. Abgesehen davon ist das Familienleben Argument Nummer eins für Schlösser jeglicher Art.<br /><br />Essen gibt es auch, an der Bar, an der sich außer uns noch eine große Festgesellschaft lautstark mästet und unterhält. Ja, Schlüssel wären sehr wichtig. Die Dame hinter der Theke zapft erfreulich zackig ein Ale nach dem anderen, doch dann macht sie leider den Mund auf: Deutsche. Heirat somit ausgeschlossen, ein weiteres Bier allerdings nicht. Der Abend kommt glücklicherweise schnell.</div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-19193721464255248252010-02-11T19:34:00.017+01:002010-03-02T23:11:13.539+01:00Tag 5 - Von Drumsallie nach Strathan13.5.<div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Start: 6.30 Uhr/ 9 Uhr</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Ende: 20.00 Uhr</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Wetter: Wolkenlos, sehr windig</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Der Tag X. Judgement Day. Schon wieder. Heute geht es in die Hügel. Erstaunlich schmerzfrei wache ich auf, stelle aber fest, dass nur die Abwesenheit von Bewegung das Ausbleiben von Pein garantiert. Eine untragbare Situation. Ebenso untragbar wie der Rucksack.<br /><br />Doch der Ehrgeiz wirkt. Ich rolle mich aus dem Bett und zur Morgentoilette nach draußen. Ratternd begrüßt mich der Frühzug. H. bewegt sich nicht. Ob der Blutverlust gestern doch zu viel war? Nach ein paar Aufwärm- und Dehnübungen fühle ich mich wieder wie, wie, ja wie eigentlich? Mir fehlen die Worte. H. dafür nicht, er ist mittlerweile erwacht und irrt um das Zelt herum. Halb bekleidet sucht er nach Essbarem. „<a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/7/76/Glowing_gumdrops.jpg">Rubber things</a>“, ruft er immer wieder mit weinerlicher Stimme, während er seinen Rucksack durchwühlt. Er hatte wohl einen Gummitraum.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Wir frühstücken Brotkrümel und ich verschütte sämtlichen Tee. Ein schlechtes Omen? Für Aberglauben hätten wir keine Muskeln frei, meint H., ich stimme ihm mit gekreuzten Fingern zu. Intensiv studiert er einstweilen die Wanderkarte und blickt dann zielsicher nach Norden. „Da geht’s weiter“. Ich fühle mich so einsam. Intellektuelle Einsiedlerei ist das.<br /><br />Das Zelt ist überraschend schnell abgebrochen, „und das ohne etwas abzubrechen. Haha.“ Ich kann mir den Witz nicht verkneifen und auch H. lässt sich zu einem lockeren Lachen hinreißen. Die Band im Hirn spielt einen Tusch, die Stimmung ist gut. Wir packen alles zusammen und schultern die Rucksäcke, was der Stimmung nicht unbedingt zuträglich ist. Dann wanken wir los, über die Straße, vorbei an einem einsamen Haus und bis zu einem nicht minder einsamen Wegweiser: Stratham. Etwas unschlüssig zeigt das Schild in Richtung einer Hügelkette, die damit auch zu unserem Ziel wird.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Wir folgen dem Forstweg, als es plötzlich passiert. Menschen. Zwei davon. Auf einmal. Rüstige Herren, mit einer Miniaturausgabe einer Bergausrüstung: Rucksäckchen und Wanderstöckchen. Amateure. Verdattert erwidern wir dennoch ihren freundlichen Gruß. Dann entfernen sie sich auch schon schnellen Schrittes. „Aha“, sagt H. und kaut weiter. „Dafür bin i nit auf Urlaub gfahren, dass i nachernd Menschen seh.“ Ich kann meine Kritik nicht zurückhalten. „Naja, wenn nit mehr kommen.“ H. versucht zu retten, was zu retten ist. Ich will das Thema gar nicht vertiefen, sondern scheuche ihn auf, weiterzugehen. In spätestens zwölf Stunden droht die Nacht einzubrechen.<br /><br />Wenig später erreichen wir eine Brücke, unter der ein Gebirgsbach dahinplätschert. Endlich. Unsere Wasservorräte können Auffüllung gebrauchen. H. turnt mit den Gefäßen hinunter zum Flussbett und inspiziert die Güte des Wassers. „Des schaug guat aus“, meint er, nachdem er die Flasche gegen das Licht gehalten hat. </p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RS6SnsYbI/AAAAAAAAAR8/hPsRQq2ItMU/s1600-h/IMG_7365.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RS6SnsYbI/AAAAAAAAAR8/hPsRQq2ItMU/s400/IMG_7365.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437061811527246258" border="0" /></a></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Ich vertraue diesem Scharlatan keine Sekunde: „Dann trink amal“. H. wird blass und schluckt. Nicht das Wasser, sondern seine offensichtliche Furcht. Um seine Reputation fürchtend setzt er an und kostet vorsichtig. Ich bin zugegeben gespalten. Der Ausblick auf eine letale Reaktion im Mund von H. ist verlockend, auch weil mir dann mehr von den Vorräten bliebe. Andererseits bin ich durstig. An sich eine win-win-Situation.<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Wider Erwarten steht H. noch immer und kostet. Mittlerweile literweise. Sein Körper zeigt keine Anzeichen für Krämpfe, seine Gesichtsfarbe ist unverändert dreckig rot. Wir füllen unsere Flaschen und marschieren weiter, immer tiefer hinein in die unberührte Natur. Zum Glück haben wir einen Forstweg. Prächtiges Wetter begleitet die Wanderung, die zusehends Richtung Talschluss führt. Sollte dann alles vorbei sein?</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RS6kSePAI/AAAAAAAAASE/DOSqTW52XLc/s1600-h/IMG_7375_76_77.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 249px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RS6kSePAI/AAAAAAAAASE/DOSqTW52XLc/s400/IMG_7375_76_77.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437061816270076930" border="0" /></a><br />Mitnichten, etliche Pausen später erreichen wir die Gabelung, die unser Schicksal so maßgeblich bestimmen sollte. Zeit für eine Pause. Glücklich hänge ich meine Füße ins eiskalte Wasser.<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RV-jFBIkI/AAAAAAAAATk/WpsRiZapQTc/s1600-h/IMG_7386.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RV-jFBIkI/AAAAAAAAATk/WpsRiZapQTc/s400/IMG_7386.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437065183199568450" border="0" /></a>Wenn jetzt weiter unten jemand davon trinkt…, denke ich und muss schmunzeln. Unerklärliche Toxine im schottischen Trinkwasser. Ob der ORF so etwas berichten würde? Immerhin sinkt damit die Wahrscheinlichkeit, dass wir von weiteren Menschen überrundet werden.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RV-jFBIkI/AAAAAAAAATk/WpsRiZapQTc/s1600-h/IMG_7386.jpg"><br /></a>Der Weg ist aus. Urplötzlich. Unerwartet. Unerfreulich. Nur mehr sumpfige Wiesen liegen vor uns; diese aber mitnichten flach oder horizontal, sondern eher diagonal bis vertikal. H. deutet stumm genau in Richtung eines Berggrades, der nur mit viel Phantasie als überquerbar erscheint. Doch die Einsicht, dass nun das wahre Abenteuer, das straßenlose Abenteuer, das zivilisationsbefreite Abenteuer beginne, verpasst uns beiden einen kurzen Rausch fröhlicher Hormone. Endlich Männer. Tiroler, um genau zu sein. Nur wir und die Natur. Und Müsliriegel. Und Bier. Archaisch bis barbarisch, wir beginnen zu Archetypen zu mutieren. Ich verspüre den Drang, Niederwild mit bloßen Zähnen reißen und meine Zehen im Blut baden. Arrrgh. H. isst, nein frisst seine Honigriegel samt Verpackung. Arrrgh.<br /><br />Entsprechend aufgeputscht beginnen wir den Aufstieg. Kein Sumpf kann uns stoppen, kein noch so tiefer Graben (geschätzte 10 bis 20cm) unseren Gipfelsturm bremsen. Allein die Realität hat scheinbar auch gut gefrühstückt und holt uns überraschend schnell wieder ein. Pause. Rast. „Basislager?“ „Nana, da mias ma scho drüber“, keucht H. Also weiter.<br /><br />100 Liter Schweiß später erreiche ich etwas, das als Hochebene durchgehen kann. Wobei, Ebene ist mitunter etwas zu viel, zwei mal drei Meter erstreckt sich ein Stück flaches feuchtes Erdreich vor meinen Schuhen. Sollten wir es geschafft haben?</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">H. ist nicht zu sehen. Nur wenn der Wind zu stürmen aufhört, dann hört man leise Seufzer von den umliegenden Hängen widerhallen. Ein Lebenszeichen. Wenig später trifft der dazugehörige Körper auch ein.</p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RS7ryF6UI/AAAAAAAAASc/b7oN5ShBAU0/s1600-h/IMG_7413_B.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RS7ryF6UI/AAAAAAAAASc/b7oN5ShBAU0/s400/IMG_7413_B.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437061835461617986" border="0" /></a><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RbyPgvb4I/AAAAAAAAATw/rtpIGqulWp4/s1600-h/IMG_7440.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RbyPgvb4I/AAAAAAAAATw/rtpIGqulWp4/s400/IMG_7440.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437071568858476418" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RTMG25ZKI/AAAAAAAAAS8/ay76RSYea7w/s1600-h/IMG_7444_B.jpg"><br /></a>Und wir bewegen uns doch. Zahllose Schritte lang schleppen wir uns unter gegenseitigen Beschimpfungen („Trottl“, „Depp“, „Selber“) über den Grat, und dann liegt es vor uns: ein Tal. Nein, ein hübsches Tal. Ein sehr hübsches Tal. Ohne alles. Keine Straßen, keine Leitungen, keine Wege, keine Menschen. Überaus hübsch. Wir sind versöhnt. Zumindest, bis uns die Gewissheit ereilt, dass wir erst in das wirklich ausgesprochen hübsche Tal hinunterwandern müssen.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RS7WrZs3I/AAAAAAAAASU/R59o2PruBso/s1600-h/IMG_7391_92_93_B.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 139px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RS7WrZs3I/AAAAAAAAASU/R59o2PruBso/s400/IMG_7391_92_93_B.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437061829796410226" border="0" /></a><br />Abwärts geht es immer leichter als aufwärts. Diese Binsenweisheit kann seit Schottland 2009 als widerlegt gelten (im Übrigen auch wie „aufwärts geht es immer leichter als abwärts“ – jede Richtung ist zum Vergessen). Stockeinsatz, Schritt, kurz schwanken, das Knie bis zum Anschlag belasten – und dann der nächste Schritt. Nie ist eine Rodel da, wenn man eine braucht. Kommt auf die Liste für das nächste Mal, ebenso wie das Ruderboot. So wackeln wir also per pedes hinunter, in Erfüllung einer Verkörperung absurden Theaters. „Zersch aui, nachernd oi, lei damits nochand wida aui geht“, philosophiere ich kopfschüttelnd vor mich hin und kann gerade noch einen Sturz vermeiden. Gut, nicht denken, nicht reden, das Blut muss den Beinen vorbehalten bleiben.<br /><br />Ein Vorteil des Abstieges ist allerdings unbestritten: Es geht schneller, besonders mit Gepäck am Rücken. Ergo erreichen wir die Bachgabelung auf der Talsohle relativ flott. Ein herrlicher Ort. Wasser fassen. Karte studieren. Fluchen. Essen. Fluchen. Während H. mit triefenden Lefzen und gezücktem Taschenmesser ein Reh beobachtet, das vor uns Reißaus nimmt, erspähe ich die nächste Station unserer Reise: „Schaug, tree on a rock“ rufe ich und deute einen Hang hinauf. Bereits Stunden zuvor waren wir bei einem ähnlichen Gebilde vorbeigekommen, was als markante Markierung der Reiseroute in unserem Führer vermerkt war. Allein, es scheint eine botanische Natürlichkeit zu sein, dass in Schottland Bäume auf Felsen wachsen. Nur auf Felsen. Ausschließlich. H. widmet meiner Entdeckung daher nur wenig Beachtung, und kümmert sich mehr um die Speichelflecken, die auf seinem Hemd ein harmonisches Zusammenspiel mit den Schweißtropfen bilden. Designed by nature. Dolce&H. für echte Männer.<br /><br />Unbeeindruckt von seiner gewohnten Ignoranz stelle ich wenig später befriedigt, dass der neueste tree on a rock tatsächlich the one and only tree on a rock ist. Unter uns gurgelt der Bach in mehreren Kaskaden das Tal hinunter, wir steigen derweil den Hang hinan (a tribute to Rudi). Das Gefälle nimmt an Prozent deutlich zu – gehen mehr als 360 Grad? Es scheint ja. Auf allen Vieren ziehen wir uns am Sumpfgras Zentimeter um Zentimeter nach oben, der Rucksack (und das Bier!) stets über dem Abgrund baumelnd. Ein Kick der besonderen Art. H. ruft die ganze Zeit etwas von fence posts, doch das Heulen der Winde in dieser Höhe beraubt seine ohnehin dürftige Aussprache jeglicher Verständlichkeit. Ich deute ihm den Vogel und steige weiter.<br /><br />Endlich oben: So muss sich Reinhold Messner am Mount Everest gefühlt haben. Hinter mir geht es hundert Meter hinunter, und vor mir geht es zweihundert Meter hinunter. Dazwischen ein schmaler Grat, jenem zwischen Genie und Wahnsinn nicht unähnlich.<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RTLhPaBhI/AAAAAAAAASs/O96yV_M7PHk/s1600-h/IMG_7428_B.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RTLhPaBhI/AAAAAAAAASs/O96yV_M7PHk/s400/IMG_7428_B.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437062107509687826" border="0" /></a></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RTLX-TrNI/AAAAAAAAASk/nvClOk7BFEs/s1600-h/IMG_7416_7_8.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RTLX-TrNI/AAAAAAAAASk/nvClOk7BFEs/s400/IMG_7416_7_8.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437062105022049490" border="0" /></a></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RTMG25ZKI/AAAAAAAAAS8/ay76RSYea7w/s1600-h/IMG_7444_B.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RTMG25ZKI/AAAAAAAAAS8/ay76RSYea7w/s400/IMG_7444_B.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437062117607433378" border="0" /></a></p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Das Bergpanorama ringsum entschädigt, für irgendwas zumindest. H. ist etwas außer Atem und fällt halb besinnungslos ins Sumpfgras. Das entschädigt zusätzlich.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RS7MuyCdI/AAAAAAAAASM/GSej5AauLv4/s1600-h/IMG_7388.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RS7MuyCdI/AAAAAAAAASM/GSej5AauLv4/s400/IMG_7388.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437061827126233554" border="0" /></a><br />Dank des hervorragenden Wetters können wir bereits das Ziel der Etappe (und aller Träume) erblicken: Stratham. Ein Lagerhaus und ein Lagerhäuschen, dazu etwas Zaun.<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RUbcn_OrI/AAAAAAAAATQ/HOWBhZHcct8/s1600-h/IMG_7453.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RUbcn_OrI/AAAAAAAAATQ/HOWBhZHcct8/s400/IMG_7453.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437063480660146866" border="0" /></a><br />Wenn die Schotten sonst geizig sind, an Ortsnamen sparen sie nicht. Auch an Wasser gibt es im Überfluss, wie unsere Schuhe augenblicklich feststellen müssen. Wenige Meter vom Grat entfernt löst sich dann auch das Rätsel der fence posts. Mehrere Eisenpfosten, die im Wanderführer als Markierung genannt waren, rosten gemütlich vor sich hin. Lebhaft diskutieren wir sogleich, wen der Autoren des nun mehrmals erwähnten Buches wir als erstes hier pfählen sollten, Phil oder Dennis. Während ich für eine alphabetische Massakrierung eintrete spricht sich H. für eine Simultan-Gewalttat aus. Damit kann ich auch gut leben.<br /><br />Der Abstieg erweist sich als durchaus fordernd, wir verbrauchen Muskeln, Bänder, Sehnen und Nerven zuhauf. Zudem scheint unterirdisch jemand permanent das Tal abzusenken, da wir nicht und nicht am Boden angelangen.<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RTMRgvclI/AAAAAAAAATE/bGNlAVyxZgU/s1600-h/IMG_7448_49_50.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 135px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RTMRgvclI/AAAAAAAAATE/bGNlAVyxZgU/s400/IMG_7448_49_50.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437062120467296850" border="0" /></a><br />Doch plötzlich sind wir dann da und fertig, quasi schon am Ziel. Nur noch eine Holzbrücke trennt uns vom sicheren Lagerplatz, was angesichts der versinkenden Sonne zeitlich gesehen positiv ist.<br /><br />Allein einen Ort für das Zelt zu finden ist schwerer als gedacht. Zu hart, zu weich, zu nass, zu schief, jedes mögliche Fleckchen Erde hat Nachteile. „Sollma doch no weitergehn?“, fragt H. etwas ratlos. Der kurz auflodernde Hass in unseren wechselseitigen Blicken macht klar, wir nehmen den schiefen Platz.<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RUbifXRlI/AAAAAAAAATY/c0mNxTtelwA/s1600-h/IMG_7461_2_3.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RUbifXRlI/AAAAAAAAATY/c0mNxTtelwA/s400/IMG_7461_2_3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437063482234586706" border="0" /></a></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">H. schläft eingerollt im Fußbereich des Zelts, ich halte mich mit den Zähnen an einer Querverstrebung fest, an denen der Sturm heftigst zerrt. Schon schlaftrunken fantasiert H. im leicht windschiefen Zelt von Nutten, die als Herdentiere über die saftigen Weiden Schottlands wogen würden. Nackt natürlich. Dazu isst er <a href="http://www.schremmer.de/Astronomie/SoFi2005/SoFi2005TUCSchremmer.jpg">Tuc-Cracker</a> und bröselt auf seine Schlafmatte. Auf meine auch. Kollateralbrösel sozusagen. Ein Traumurlaub.<br /><br />Nach zwei Tagen ist Zeit, Bilanz zu ziehen: Sechs Menschen sind uns bisher begegnet, keines dieser Erlebnisse hat mein Leben nachhaltig verändert. Ich sehe mich in der Überzeugung bestätigt, dass soziale Kontakte mehr Last denn Gewinn sind. Das <a href="http://adviews.files.wordpress.com/2009/10/guiness-is-good-for-you.jpg">Guiness</a> ist deutlich mehr Belohnung. Jedes Promille wiegt jedes Gramm mehr als auf.<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S3RTLX-TrNI/AAAAAAAAASk/nvClOk7BFEs/s1600-h/IMG_7416_7_8.jpg"><br /></a></p>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-29404924164103912192010-01-29T17:05:00.008+01:002010-01-29T17:30:10.882+01:00Tag 4 - Von Fort William ins Ungewisse12.5.<br />Start: 6.30 Uhr/ 8 Uhr<br /><div style="text-align: justify;">Ende: 21.00 Uhr<br />Wetter: Sehr sonnig, etwas Wind<br /><br />Der Tag X. Judgement Day. Ein 4. Juli am 12. Mai. The beginning of all things. Neujahr im Frühling. Aufbruch.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MKDtXTyvI/AAAAAAAAANE/71gGDkrxO6c/s1600-h/IMG_7288_kl.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 158px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MKDtXTyvI/AAAAAAAAANE/71gGDkrxO6c/s320/IMG_7288_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432196634372197106" border="0" /></a>Unter dem wohlwollenden Auge einer von Wolken gänzlich unbelästigten Sonne marschieren wir zum Frühstück. Noch einmal ausgiebig Nahrung aufnehmen, ja aufsaugen (vor allem das eingeweichte Müsli), um alle Körperreservoirs bis zum Rand zu füllen. Wer weiß, wann wir wieder normales Essen auf einem Stuhl sitzend und aus einem Teller löffelnd konsumieren können. Die Augen werden einem feucht bei solchen Gedanken, jeder Lichtschalter, jeder Wasserhahn und jedes Möbelstück sind nun Symbol einer gediehenen Zivilisation, die der Natur so vieles hat abringen müssen.<br /><br />All dies lassen wir hinter uns. Mit bis zum Bersten gefüllten Rucksäcken wanken H. und ich Punkt 7 Uhr (10.30) die ersten Meter Richtung Fähre hinab. „Sind sie zu schwer, sind sie zu schwer“, ein Mantra ohne weitere Konsequenz. Alternativen gibt es nicht, da hilft kein Murren und kein Jammern. Schweißgebadet erreichen wir die Anlegestelle und sehen erfreut, dass unser Trip doch keine Massenveranstaltung sein dürfte. Außer uns sind genau null Menschen gekommen, den Meeresarm zu überqueren. Mehr Platz an Deck und kein Kampf um die Rettungsringe im Fall der Fälle, schon lichtet sich die Stimmung.<br /><br />Die Überfahrt verläuft unspektakulär. Den Kopf kühn gen den Fahrtwind gewandt mustere ich die gegenüberliegende Küste, die jetzt schnell näher kommt. H. klammert sich etwas angstvoll an seine Kamera und drückt permanent ab. Er hat sich kaum unter Kontrolle. Aber die Erinnerungen werden es ihm danken.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MJx21PTBI/AAAAAAAAAMk/Q7oqPdfXmM8/s1600-h/IMG_7303_kl.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MJx21PTBI/AAAAAAAAAMk/Q7oqPdfXmM8/s400/IMG_7303_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432196327676005394" border="0" /></a><br />Nach fünf Minuten Bootsfahrt und dreißig Minuten Anlegemanöver sind wir am Ziel angekommen: Dem Beginn der Marschroute. Die Besatzung versichert uns noch, dass ein Panther im Gebiet unterwegs sei und Touristen fresse, was wir mit stoischem Blick und sehnsüchtigem Gedanken an den Patronengurt zur Kenntnis nehmen. Dann legen sie ab und entfernen sich rasch vom Ufer. Wir sind allein.<br /><br />Erste Aufgabe: Pause. Dann eincremen, gegen die unerbittliche schottische Sonne. Sie ist ja gänzlich anders als die englische, französische oder gar österreichische Sonne, dieser Feuerball der Highlands versengt erbarmungslos das schüttere Sumpfgras und die Leiber der ausgemergelten Schafe. Anders ausgedrückt, es ist gar nicht so kalt. H. besteht darauf, ein Vorher-Bild für den Vergleich mit dem Ende der Reise zu knipsen, ich bin nicht willens, meine Energie schon hier zu verbrauchen und willige daher ein. Etliche Posen später wird es dann wirklich ernst: Zuerst rechts, dann links, dann wieder rechts und erneut links, Schritt für Schritt ins Unbekannte. Schon liegen die ersten Meter der Reise hinter uns, stolz blicken wir zurück auf die bereits bewältigte Strecke.<br /><br />„Hunger“, sagt H. und deutet abwechselnd auf Mund und Bauch. „Auto“, sage ich und springe gerade noch rechtzeitig zur Seite, bevor ein Kipplaster laut donnernd an uns vorbeizieht. Etwas verdutzt blicken wir uns an, H. zeigt immer noch auf seinen Bauch. Das nächste Auto fährt vorbei. Wir machen Rast.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MJySjA5tI/AAAAAAAAAM0/b1qzX22ET2E/s1600-h/IMG_7338_B_kl.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MJySjA5tI/AAAAAAAAAM0/b1qzX22ET2E/s400/IMG_7338_B_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432196335115757266" border="0" /></a><br />Das Procedere bleibt in den folgenden Stunden dasselbe. Hunger. Auto. Pause. Auto. Hunger. Auto. Rast. Dabei wiederholen sich Fahrer und Fahrzeug mit einer erstaunlichen Regelmäßigkeit, es muss ein eigener Beruf sein in Schottland, nur an einer entlegenen Straße entlangzufahren.<br />Abwechselnd fluchen wir ob der Last am Rücken. „Ab dem dritten Tag wird es besser“, sagt H. entmutigend. „Ab dem dritten Tag sind alle Nervenenden hin“, entgegne ich entmutigend. Der Versuch, bei einer Telefonzelle ein Taxi oder einen Gnadenschuss zu bestellen, misslingt. Wir haben keine Wahl, keine Vorwahl von Fort William. Ein Gespräch kommt daher nicht zustande.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MMe8uTnhI/AAAAAAAAANg/-7NjeLyq_CE/s1600-h/IMG_7334_kl.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MMe8uTnhI/AAAAAAAAANg/-7NjeLyq_CE/s400/IMG_7334_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432199301374909970" border="0" /></a><br />Rund acht Stunden (Nettogehzeit 35 Minuten) marschieren wir am Ufer des Loch Eil, das Ziel, sein Ende, immer im Auge. Gegen 17 Uhr rückt dieses dann schließlich in reale Nähe. Nach kurzer intensiver Suche finden wir einen passenden Zeltplatz, direkt an der Kreuzung von der Straße und der Bahnstrecke, am Ufer eines fröhlich gluckernden Baches. H. leitet die Operation Zeltaufbau ebenso umsichtig wie erbarmungslos. Er zeigt einen eisernen Willen, sich die Natur hier Untertan zu machen, ohne Rücksicht treibt er die Heringe mit dem überlebensgroßen Hammer in den schuldlosen Boden.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MLOBVNs4I/AAAAAAAAANQ/5mQbwv1sPJo/s1600-h/IMG_7361_kl.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MLOBVNs4I/AAAAAAAAANQ/5mQbwv1sPJo/s320/IMG_7361_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432197911042438018" border="0" /></a><br />Es folgt die Essenszeit. Während ich noch etwas dem Plätschern des Wassers und dem Rauschen des Regionalzuges lausche macht H. Feuer. Und schon ist angerichtet. Nudeln mit Tomatensoße. Ein Festessen. Dazu ein Guiness. Unvergleichlich, nicht der Geschmack, sondern der Gedanke, dass morgen eine Dose weniger den Rucksack zu Boden zerrt. Da beginnt der Urlaub.<br /><br />H. beginnt sich zu Kratzen und starrt auf seinen Arm. „Zecken“, ruft er, doch es ist zu spät. Die Blutsauger fallen über ihn her, während ich noch in Ruhe meine Nudeln schlürfe. Innerhalb kürzester Zeit ist sein Körper dermaßen von den Insekten bedeckt, dass die Zecken, die ihn beißen, schon von anderen Zecken gebissen werden, weil diese sonst keinen Platz mehr finden. Wimmernd windet er sich und hüpft durch das Sumpfgras, reißt sich die Kleider vom Leib und stürzt ins Zelt. Ich trinke aus und folge, während die Sonne kitschig hinterm Horizont verschwindet. „Morgen sind die Schmerzen weg“, murmelt H. halb blutarm und halb schlaftrunken. „Nur wenn wir die Nacht nicht überleben“, sag ich. Nacht.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MJyGah1-I/AAAAAAAAAMs/wBps1rwRa0I/s1600-h/IMG_7336_kl.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S2MJyGah1-I/AAAAAAAAAMs/wBps1rwRa0I/s400/IMG_7336_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432196331858941922" border="0" /></a><br /></div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-69204239026407068052010-01-12T23:12:00.007+01:002010-01-14T15:26:48.333+01:00Tag 3 - Von Edinburgh nach Fort William11.5.<br /><div style="text-align: justify;">Start: 6.30 Uhr/ 9.30 Uhr<br />Ende: 23.00 Uhr<br />Wetter: Wolkenlos sonnig<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z0Qy5ihgI/AAAAAAAAAIM/nTes6REpWuM/s1600-h/IMG_7262_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 94px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z0Qy5ihgI/AAAAAAAAAIM/nTes6REpWuM/s400/IMG_7262_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425980220452800002" border="0" /></a><br />P. (gähnend): Morgen.<br />H. (gurrend): Morgen.<br />P.: Frühstück?<br />H.: Geh weg.<br />P. (aus dem Waschraum zurückkommend): Frühstück!<br />H.: Gnarg.<br />(P. und H. verlassen das Zimmer, queren die Straße und betreten den überfüllten Frühstücksraum.)<br />H.: Kaffee.<br />P.: Menschen, geh na.<br />(H. holt sich einen Kaffee, P. drückt die letzten Tropfen Orangensaft aus dem Tetrapack und setzt sich an einen Tisch. H. kommt dazu)<br />H.: Wi-der-lich der Kaffee. Wi-der-lich.<br />P.: Dann trink ihn nicht.<br />H.: Nana, des wäre die einfache Lösung. Lösung, Löskaffee, haha.<br />P.: Oh du großer Künstler.<br />H. (ein verbranntes Stück Toast kauend und auf P.s Croissant deutend): Da sind gehärtete Fette drinnen. Des is ungsund.<br />P.: Des is ein Abenteuer und mir egal.<br />H.: Gehärtete Fette sag i.<br />P.: Und deins is krebserregend. Schwarz und krebserregend. Und verbrannt. Des Wetter is heute schön.<br />H.: Volle.<br /><br />(H. und P. essen schweigend ihre gehärteten Fette und krebserregenden Brotscheiben und schlucken die Nahrungsergänzungsmittelklumpen mit gefärbtem heißem Wasser hinunter. P. räumt den Tisch zusammen und trägt das Geschirr in die Küche. H. kratzt sich und steht ebenfalls auf)<br /><br />P.: Gemma, oder?<br />H.: Jupp.<br /><br />(Beide verlassen das Haus auf demselben Weg, wie sie gekommen sind, und betreten wieder ihren Schlafraum. H. wickelt mit verliebtem Schlafzimmerblick seinen Jack-Wolfskin-Toilettbeutel ein und seufzt leise. P. stemmt sein Knie gegen den Deckel des Rucksacks und zurrt die Gurte fest)<br /><br />H.: Gemma, oder?<br />P.: Jupp. Hasch alls?<br />H.: Na, aber egal. Hihi.<br />P.: Witzkanone.<br />H.: Des is mei Leben. Gemma.<br />P.: Gemma.<br /><br />(Die Protagonisten schultern ihre Rucksäcke, P. zieht nach einem letzten gründlichen Blick ins 4,5 Quadratmeter-Paradies die Eingangstüre zu. Nach Abgabe der Bettlaken und der Schlüsselkarte stehen H. und P. auf der Straße. H. deutet nach rechts und geht los, P. folgt kopfschüttelnd im Abstand von einem gefühlten Kilometer)<br /><br />H.: Jetzt gemma da ummi und dann da aufi, und dann da abi und dann zum Bus.<br />P.: Ja gut, dass ma scho die Fahrkarten ham.<br />H. (panisch): Du hasch eh meine eingesteckt?<br />P.: (diabolisch): Na, vekauft hab i sie, für a zweites Croissant aus doppelt gehärteten Fettsäuren.<br />H.: Des werden no lange zwei Wochen.<br />P.: San ja nur mehr 12 Tage – reicht aber auch.<br />H.: I brauch a <a href="http://de.wikipedia.org/wiki/Irn-Bru">Irn Bru</a>.<br />P.: I brauch an Schnaps.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z1M7yv6gI/AAAAAAAAAJQ/4DM_3ct0gqY/s1600-h/Pan_IMG_7267_68_69_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 313px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z1M7yv6gI/AAAAAAAAAJQ/4DM_3ct0gqY/s400/Pan_IMG_7267_68_69_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425981253632387586" border="0" /></a><br />(Fröhlich plänkelnd gehen H. und P. über die North Bridge und zwischen den Häusern zur Busstation. Konditionell gestählt sind sie bereits Minuten vor der Abfahrt vor Ort. H. kauft sich Irn Bru, Gummigebäck und alibihalber eine Zeitung. P. kauft sich eine andere Zeitung, Wasser, und alibihalber M&Ms. Der Bus fährt ein, die Massen strömen zum Einstieg)<br /><br />H.: Schau, der hat auch W-Lan.<br />P.: Des is wirklich der Witz der Reise. I hätt statt dem Schlafsack den Laptop mitnehmen sollen.<br />H.: Der hat ja eh 14 Zoll, der reicht zum zudecken.<br />P.: Eben.<br /><br />(H. und P. verstauen ihre Rucksäcke im Unterbauch des Busses und suchen sich getrennte Sitzplätze. H. späht gierig-sprungbereit auf die M&Ms)<br /><br />P.: Trinkt du dei Irn Bru und iss deine rubber things.<br />H. (emotionale Bedrücktheit heuchelnd): Is scho leer.<br /><br />(Der Bus fährt ab – auf der falschen Straßenseite – und bringt die Passagiere in gestrecktem Galopp nach Glasgow)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z0RqrhthI/AAAAAAAAAIc/TBU_OEynIkA/s1600-h/IMG_7284_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z0RqrhthI/AAAAAAAAAIc/TBU_OEynIkA/s400/IMG_7284_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425980235426412050" border="0" /></a><br />H. (besserwisserisch): Glasgow isch koa schöne Stadt. Da merkt ma glei die Klassenunterschiede.<br />P.: Aber der Busbahnhof isch eh recht putzig. Und a Uni hams a.<br />(deutet auf einen Schriftzug an einem Gebäude)<br />H.: Kimm, aussi, i muss no was zum Essen holen. Und Irn Bru.<br />P.: Des überrascht mi nitta.<br />(Beide stürzen hinaus, H. nimmt sogleich Witterung auf. P. genießt die fremdländische Atmosphäre der Busstation)<br />H. (kauend): Da drüben gibt’s Brote.<br />P.: Ok, i bin glei wieder da.<br />H.: I halt den Bus auf.<br />P.: Bitte ja, bitte.<br />(P. stürzt laufend zum bereits aufbruchbereiten Bus. H. steht heldenhaft in der Tür)<br />H.: Er hot gsagt, in zwei Minuten fahr ma, in genau zwei Minuten.<br />P.: Ja dann, eh massig Zeit. Hock di hin.<br />H.: Selber.<br /><br />(Die Fahrt nach Fort William beginnt. Hinaus aus dem vermeintlich hässlichen Glasgow, vorbei an Bäumen und Häusern und Vögeln, entlang von Lochs und Hügeln. Hübsch. Schön könnte man sagen. Erfreulich in jedem Fall. H. erzählt launige Anekdoten von seiner Reise am Westhighland-Way, die ihn einst auf eine ähnliche Route führte wie jetzt den Bus. P. nickt interessiert und haucht sein eiskaltes Mozarellabaguette an. Nach Stunden der Fahrt: Pause. Eine Busstation im Nirgendwo. Die Zahl der Menschen mit Rucksäcken steigt merklich an. Die Reise wird interessant)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z0R0kT9QI/AAAAAAAAAIs/Xz-BRhjSS7I/s1600-h/IMG_7286_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z0R0kT9QI/AAAAAAAAAIs/Xz-BRhjSS7I/s400/IMG_7286_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425980238080505090" border="0" /></a><br />H. (gähnend): Nachernd samma da, <a href="http://maps.google.at/maps/ms?client=firefox-a&hl=de&ie=UTF8&msa=0&msid=113753739351180333026.00047cff1ef38e2fe2525&ll=56.967439,-4.910889&spn=1.259158,2.252197&t=h&z=9">Fort William</a> (deutet aus dem Fenster).<br />P.: Schaug an, eh ganz nett.<br />H.: Se outdoor capital of se UK.<br />P.: Aha. Magsch no a M&M?<br />H.: Alle.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z0RtnMRvI/AAAAAAAAAIk/tmcXoiAjjxo/s1600-h/IMG_7285_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z0RtnMRvI/AAAAAAAAAIk/tmcXoiAjjxo/s400/IMG_7285_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425980236213536498" border="0" /></a><br />(Sie steigen aus und schultern die Rucksäcke. Ein kurzer Fußmarsch führt sie zur <a href="http://www.bankstreetlodge.co.uk/">Bankstreet-Lodge</a>, dem Ruheplatz für die kommende Nacht. Lethargische Begrüßung, dafür Zimmer mit Fernseher. H. dreht ihn auch augenblicklich auf)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z1MXNExxI/AAAAAAAAAJA/K5Q7g2XXyUQ/s1600-h/IMG_7291+%282%29_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z1MXNExxI/AAAAAAAAAJA/K5Q7g2XXyUQ/s400/IMG_7291+%282%29_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425981243810694930" border="0" /></a><br />P.: Du kannsch a nit ohne, gell?<br />H.: Können schon, wollen nit. Harhar.<br />P.: Medienkrüppel.<br />H.: Und stolz drauf.<br /><br />(H. springt ins Bett, die Fernbedienung zwischen den Zähnen. Er gurrt wohlig, während er von Kanal eins über Kanal zwei und drei bis Nummer vier schaltet. Dann wieder retour, auch einmal einen Sender überspringend)<br /><br />P.: So, was brauchma no?<br />H.: Irn Bru. <a href="http://www.interestment.co.uk/wp-content/uploads/2009/01/wine-gums-380x253.jpg">Rubber things</a>.<br />P.: Und abseits des Lebensnotwendigen? Karten? Essen? Trinken? A Boot?<br />H.: Eh, gemma glei. I brauch no an Gürtel. Und Handschuh wären gut. Und a Hosen. Und Gas. Und an Hammer.<br />P.: Ja wo sollma des jetzt kriegen in dem Dorf?<br /><br />(P. schweigt einsichtig. Geschätzte 93 Sportgeschäfte säumen die – einzige – Hauptstraße von Fort William. Dazwischen Pubs und eine Tourist Information. Andere Läden gibt es nicht. Überall hängen Schilder mit Preisreduktionen und Ausverkaufsangeboten. Auch bei der Tourist Information: Gäste aus Osteuropa sind besonders billig zu haben)<br /><br />P. (die Sprache wieder findend): Des schaut ja gar nit so schlecht aus.<br />H.: Da eini gemma, da siech i scho a Hosn.<br />P.: Und i Handschuh. Günstige Handschuh.<br /><br />(Im Einkaufsrausch erwerben P. und H. Hose, Unterhemd, zwei Paar Handschuhe und ein Paar Socken. Kaum aus dem Geschäft dreht H. wieder um)<br /><br />H.: Gas. Mir brauchen Gas.<br /><br />(Wie sich herausstellt gibt es nirgends Gas für den Kochaufsatz von H., dafür andere interessante Dinge)<br /><br />P.: Der Hammer isch scho recht groß.<br />H.: Aber a Hammers wärs scho, wenn ma an Hammer mitnehmen.<br />P.: Nit besser a Netz gegen die Viecher?<br />H.: Mit dem Hammer kannsch a alle Viecher daschlagn.<br />P.: Also dann der Hammer.<br /><br />(P. kauf einen überdimensionalen blauen Plastikhammer, der auch als Waffe durchgehen könnte. Dieses Gedankens gewahr werdend kann sich P. eines Lächelns an der Kassa nicht enthalten)<br /><br />P.: Den trag dann i, ge.<br />H.: Tua du lei. Mir brauchen Gas (betritt ein Waffengeschäft).<br />P.: Schau, da hams Äxte.<br />H.: I will den Patronengürtel. Aber des Gas passt fürcht i a nitta.<br /><br />(Nach längerer Suche lassen sich doch noch passende Gaskartuschen auftreiben, H. und P. sind merklich erleichtert. H. kauft im Überschwang noch einen Gürtel um fünf Pfund)<br /><br />H.: Wart, jetzt schaug ma no glei wegen em Boot. Der Pier isch da unten (deutet wirr in die Luft).<br />P.: Wenn du des sagsch.<br />H. (an einen Einheimischen): Where does the <a href="http://www.lochabertransport.org.uk/camasnagaul.html">Camusnagaul-ferry</a> leave?<br />Einheimischer: Its broken.<br />P.: Was hat er gsagt?<br />H.: Hin ischs. What do you mean broken?<br />Einheimischer: The engine is gone.<br />H.: For long?<br />EH.: For ever.<br />H.: Alls im Eimer. Koa Boot.<br />P.: Können ma nit ummigehn? Oder am Land fahren?<br />H.: Na, des wär a Riesenumweg. When will the ferry work again?<br />EH.: They are working this night, the engineer is good. So we hope the best.<br />P.: Sigsch.<br />H. Ja dann hoffen und beten. Und jetzt Proviant.<br /><br />(Man steuert den Supermarkt an und beginnt die Suche nach Essbarem in kompakter Form)<br /><br />H.: Brot, Äpfel, Müsliriegel.<br />P.: Und <a href="http://www.polprodukt.de/polproduct/onlineshop/images/big/rosol_z_kury_z_makaronem.jpg">polnische Trockennudeln</a> mit Tomatensauce. Die wiegen nix.<br />H.: Gut, dann können ma mehr Bier mitnehmen.<br />P.: Juhuu.<br /><br />(Beiden gefriert das Lachen beim Erfühlen des Gewichts der vollen Dosen)<br /><br />P.: Ja des nutzt nix, da müssma durch. Wird ja dann bald leichter.<br />H. (lacht nervös): Ja eh.<br /><br />(H. und P. bringen den Proviant zurück ins Hotelzimmer, H. dreht augenblicklich den Fernseher auf. P. schichtet den Inhalt seines Rucksackes um und schaut sorgenvoll auf den erstaunlich großen Berg an Ausrüstung und Essen)<br /><br />P.: Gemma trinken?<br />H.: Und Schnapsen, du hasch eh die Karten mit?<br />P.: Ja.<br />H.: Dann.<br />P.: Geh.<br /><br />(Sie betreten ein Pub im Untergeschoss eines alten Hauses, das nur durch eine düstere Gasse erreichbar ist. Der Kellner sieht aus wie ein heroinabhängiger Capoeira-Tänzer. Er spielt Bowling auf der Wii und stellt freudig zwei Tennents bereit)<br /><br />H.: Prost.<br />P.: Das letzte Mal in der Zivilisation.<br />H.: Mir könnten morgen in der Früh…<br />P.: Hihi.<br />H.: Tua aussa di Karten, jetzt zockma.<br />(Es entbrennt sogleich ein heißes Kartenspiel, das H. natürlich verliert. Frustriert beginnt er, Münzen in einen blinkenden Automaten zu werfen)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z0RKAC96I/AAAAAAAAAIU/NrunCpIyG8s/s1600-h/IMG_7264_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 267px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z0RKAC96I/AAAAAAAAAIU/NrunCpIyG8s/s400/IMG_7264_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425980226654107554" border="0" /></a><br />H.: Kimm jetzt spiel ma Millionenshow. Da kannsch Geld gwinnen.<br />P.: De Apparate san lei Abzocke.<br />H.: Eben deswegen.<br />P.: Dann wart, i hab no Münzen.<br /><br />(Ein kleines Vermögen später ziehen H. und P. ab. Der Kellner bowlt mittlerweile 100 Pins. Beim Spaziergang zurück hört man den Motor der Fähre schon wieder rattern, helle Beleuchtung an Deck verrät die Betriebsamkeit. In der Herberge sucht H. zitternd nach Gumminahrung, findet aber keine. Auch kein Irn Bru. Erneut frustriert schaltet er den bereits laufenden Fernseher aus und anschließend gleich wieder ein. Dann gurrt er wieder wohlig)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z1MHjXahI/AAAAAAAAAI4/pnPqkkcYjyk/s1600-h/IMG_7287_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0z1MHjXahI/AAAAAAAAAI4/pnPqkkcYjyk/s400/IMG_7287_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425981239609223698" border="0" /></a><br /></div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-80433212857642914822010-01-08T16:21:00.006+01:002010-01-08T16:32:38.913+01:00Tag 2 - Edinburgh / Edinborough / North Berwick10.5.<br /><div style="text-align: justify;">Start: 6.30 Uhr/ 9 Uhr<br />Ende: 24.00 Uhr<br />Wetter: Sehr sonnig, etwas Wind<br /><br />Nach einer ruhigen Nacht direkt über einer Hauptverkehrsader der schottischen Metropole und einem Frühstück im Sinne von Darwins Survival of the Fittest brechen wir Richtung Meer auf und landen eine Zugfahrt später in North Berwick. Hübsch, und hübsch sonnig.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dOY__QNbI/AAAAAAAAAE8/SQKFq8sbO0s/s1600-h/IMG_7209_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dOY__QNbI/AAAAAAAAAE8/SQKFq8sbO0s/s400/IMG_7209_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424390467591615922" border="0" /></a><br />Geprägt wird die Landschaft von einem Hügel, der uns erfahrenen Alpinisten nur ein Räuspern hinter vorgehaltener Hand entlockt. Doch first things first. Das Meer. Der große Teich. Der Ozean. Schaut gar nicht so groß aus, ist es aber, meint H. Er kann seine naturwissenschaftliche Bildung nicht verstecken.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dOZHVmIHI/AAAAAAAAAFE/8nc0JGzAz3M/s1600-h/IMG_7217_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dOZHVmIHI/AAAAAAAAAFE/8nc0JGzAz3M/s400/IMG_7217_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424390469564375154" border="0" /></a><br />Der Strand lädt zum Promenieren ein, doch H. hat andere Pläne. Er will ein Eis und späht bereits nach Kindern, denen er selbiges entreißen könnte. Ich sehe schon die Schlagzeilen: Tyrolean behemoth strikes again! Schlimm, schlimm, man muss schon auf einen Wahlsieg der FPÖ hoffen, damit Österreich international bessere Meldungen erhält.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dOZg03Z_I/AAAAAAAAAFU/wj2s7VFwA64/s1600-h/IMG_7228_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dOZg03Z_I/AAAAAAAAAFU/wj2s7VFwA64/s400/IMG_7228_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424390476406417394" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dOZSa99XI/AAAAAAAAAFM/aZ5ufMILEzg/s1600-h/IMG_7226_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dOZSa99XI/AAAAAAAAAFM/aZ5ufMILEzg/s400/IMG_7226_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424390472539698546" border="0" /></a><br />Wir entfernen uns vom Strand und schlagen die Route zum Hügel ein. Wobei, Route ist zuviel gesagt, in abwechselnden Links-Rechts-Abbiegungen irren wir durch das Städtchen. Doch der Tiroler Urinstinkt lässt nicht aus, der Hügel kann uns nicht entkommen. H. flennt. Das Eis hat er natürlich auf einen Bissen verschlungen und ist daher wieder auf Nahrungssuche.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dOZ5FZYdI/AAAAAAAAAFc/K1UTo8z8xlw/s1600-h/IMG_7236_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dOZ5FZYdI/AAAAAAAAAFc/K1UTo8z8xlw/s400/IMG_7236_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424390482918203858" border="0" /></a><br />In einem kleinen Laden können wir uns schließlich mit Proviant eindecken, und sind für den Anstieg damit gerüstet. Innerhalb von Minuten erreichen wir den Gipfel – wobei, darf etwas Gipfel heißen, dass man innerhalb von Minuten erreichen kann? Egal, der Blick rechtfertigt die Anstrengung, nach allen Seiten offenes Land. Und das Meer.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dPG2Zr4YI/AAAAAAAAAFk/ULG4lsvGfpc/s1600-h/IMG_7237_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dPG2Zr4YI/AAAAAAAAAFk/ULG4lsvGfpc/s400/IMG_7237_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424391255292109186" border="0" /></a><br />Die eindrucksvolle Aussicht kann uns jedoch nicht davon abhalten, gleich wieder ein Kartenspiel zu riskieren. Wer braucht schon idyllische Landschaften, wenn er Trumpf-As und Trumpf-10er sein eigen nennt. Schnapsen auf 150 Meter Seehöhe. Extremsport.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dPHRA1RzI/AAAAAAAAAFs/aokeG2x3fvA/s1600-h/IMG_7250_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dPHRA1RzI/AAAAAAAAAFs/aokeG2x3fvA/s400/IMG_7250_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424391262435624754" border="0" /></a><br />H. und ich beschließen, die Rückreise nach Edinburgh anzutreten. Die Zugfahrt verläuft wenig spektakulär, nur der Blick zurück auf den Hügel bewegt in uns doch etwas Nostalgisches. Jaja, die Natur. Zurück in der Hauptstadt kennen wir beide nur einen Gedanken: Bier. Und Essen. Gleichzeitig gedacht. Bier Essen quasi. Wir finden unser Heil in einem kleinen Pub, das uns nicht nur Speisen und Getränke bietet, sondern auch eine junge Dame, die heiter durch die Räumlichkeiten tanzt. „Geile Schnalle“, meint H. und lacht dreckig. Ich nicke ebenso schmutzig zurück. Das Leben ist gut. Das Essen auch.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dPHpblluI/AAAAAAAAAF0/98jkmhuw2xw/s1600-h/IMG_7276_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0dPHpblluI/AAAAAAAAAF0/98jkmhuw2xw/s400/IMG_7276_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424391268990293730" border="0" /></a><br /></div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-25580291392147068982010-01-05T00:59:00.009+01:002010-01-05T01:20:24.522+01:00Tag 1 - Von Innsbruck nach Edinburgh9.5.<br /><div style="text-align: justify;">Start: 6.30 Uhr/ 7.45 Uhr<br />Ende: 23.00 Uhr<br />Wetter: Eisig, starker Regen<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KFt2f2xbI/AAAAAAAAAE0/b0okvNT-oFU/s1600-h/IMG_1154_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 129px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KFt2f2xbI/AAAAAAAAAE0/b0okvNT-oFU/s400/IMG_1154_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423043924077233586" border="0" /></a><br />Ach Innsbruck, ich muss dich lassen. Zumindest für die nächsten zwei Wochen. Das Land der Schotten – wie Schottland bei den Einheimischen genannt wird – ruft, wiewohl mir von H. mehrfach versichert wurde, dass wir kaum Menschen sehen würden, und damit erst eine wesentliche Vorbedingung für meine Reisebereitschaft geschaffen war. Klamm wird mein Herz, als der Abflug ansteht – allein, es ist nicht präventives Heimweh, sondern der reale Zweifel an der Flugtüchtigkeit des Tyrolean-Jets. Mehr als Farbe hält die Tragflächen kaum am Rumpf, die Propeller dienen eher dazu, Zitronen auszupressen als für den Anstieg über die Wolken. Aber kein Weg zurück, gnadenlos kauend deutet mir H. mich sofort zu setzen. Er hofft offensichtlich dadurch auf schnelleres Catering und eine Extraportion als Belohnung vom Bordpersonal.<br /><br />Wider Erwarten hebt das Ding – Flugzeug wäre zuviel gesagt – ab, quert die Berge und landet augenblicklich wieder. Wir sind da: Frankfurt, Mainhatten, die Finanzmetropole…ist nicht zu sehen, dafür Kilometer von Asphalt und bunt bemalte Flieger. Wie im öffentlichen Nahverkehr in Österreich kommt der Passagierbus von der Maschine zum Terminal nur langsam voran, was uns schließlich zum schnellen Umsteigen nötigt. Ich fühle mich bereits als Vielflieger und spiele gedanklich mit den Möglichkeiten des Bonusmeilenprogramms.<br /><br />Eiligen Schrittes besteigen wir ein Flugzeug, das den Namen verdient hat. H. flennt. Sein Zuckerspiegel ist schon in düstere Tiefen gefallen. Ich überlege einzustimmen, da die Uniformen der Flugbegleiterinnen erstaunlich viel Haut und auch Fleisch bedecken. Das Semmelchen mit Leberkäschen und das Riegelchen mit Bananchengeschmack trösten darüber nicht hinweg. Der Fingerhut Orangensaft entschädigt für überhaupt nichts, zumal kein Vodka zugefügt wurde. Schlechte Zeiten, Wirtschaftskrise überall.<br /><br />Dennoch, niemand kann uns stoppen: Wir zocken. Zweiundzwanzigtausend Meilen über dem Meer lassen H. und ich das erste Mal die Doppeldeutschen aneinanderkrachen. Er bietet vierzig, wir landen in Edinburgh. Das Flugzeug muss geräumt werden. Schwein gehabt.<br /><br /><a style="font-weight: bold;" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KCHYvCq-I/AAAAAAAAAEM/6torLvopk2c/s1600-h/IMG_7193_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KCHYvCq-I/AAAAAAAAAEM/6torLvopk2c/s400/IMG_7193_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423039964717951970" border="0" /></a><br />Der Airport in Edinburgh ist wie die Stadt – alt. Gebaut vor etlichen hundert Jahren sind der romanische Terminal und das Kopfsteinpflaster der Landebahn mit der Landschaft verwachsen. Unkrautjäten nützt nichts mehr, täglich brennen die Wartungstechniker den wuchernden Urwald auf der Rollpiste mit Napalm nieder. Der Himmel ist entsprechend – bedeckt.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KC4SaYD3I/AAAAAAAAAEc/1b2MHcjILjA/s1600-h/IMG_7203b_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KC4SaYD3I/AAAAAAAAAEc/1b2MHcjILjA/s400/IMG_7203b_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423040804834250610" border="0" /></a><br />Gemessene dreieinhalb Minuten nach der Ankunft beginnt H. erneut zu jausnen, ein Zustand, der die folgenden 14 Tage im gleichen Rhythmus andauern sollte. Es folgt die Fahrt vom Flughafen durch die Elendsviertel, vorbei an elitären Privatschulen und riesigen Parkanlagen. Das zeigt die Armut, in die das Land durch den EU-Beitritt geschlittert ist. H. moniert augenblicklich die Situation und beginnt, ein Lied gegen Europa zu singen: „Ene Mene EU und <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KDKzcKceI/AAAAAAAAAEk/Mb_G-9Xq2RM/s1600-h/IMG_7279_kl.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 134px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KDKzcKceI/AAAAAAAAAEk/Mb_G-9Xq2RM/s200/IMG_7279_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423041122937762274" border="0" /></a>raus bist Du“. Begeistert klatschen die Menschen auf den Straßen und werfen Münzen gegen den Bus. Mit dem Nothammer schlage ich die Scheiben ein, so kommt das Geld bei den Richtigen – uns – an. Das Pfund ist ja noch kostbar, Geld, das wie eine Gewichtseinheit heißt, kann nur wertvoll sein.<br />Die Rezeption in unserer Unterkunft wird von einem Menschen betreut, der offensichtlich Vorlage für und/oder Statist in Trainspotting war. Aber sehr freundlich. Das Zimmer hingegen, so viel Worte für Farben existieren nicht, um es zu beschreiben. Friedensreich Hundertwasser hätte bei einem solchen Anblick wohl sofort das Zeitliche gesegnet. Grün mit violetten und gelben Einsprenklungen. Was gewollte Farbgebung und was ein Resultat der Nutzung ist bleibt das Geheimnis des Hauses. Ob dieser Zustände sind die Hochsicherheitsschlösser eher überflüssig. Sie können nur dazu gedacht sein, Menschen im Inneren zu halten.<br /><br />Als wir in die Stadt gehen schüttet es. Regen besteht in Schottland nur aus Wasser, kommt aber neben oben ebenso von der Seite und nach kurzer Zeit auch von unten. Wir retten uns, halb springend, halb schwimmend, über die Straße in ein Lokal mit Essgelegenheit. Zum Einstand gleich Traditionelles: Pizza. H. und ich blicken uns erleichtert an, das Überleben scheint gesichert.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KClQkL74I/AAAAAAAAAEU/skcJx_6UQAk/s1600-h/IMG_7275_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KClQkL74I/AAAAAAAAAEU/skcJx_6UQAk/s400/IMG_7275_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423040477921013634" border="0" /></a><br />Die anschließende Tour durch das alte bis antike Städtchen dient ausschließlich der Zeitüberbrückung bis zum Sonnenuntergang, will H. doch unbedingt eine Geistertour durch den Untergrund Edinburghs machen. Meine Beteuerung, dass Gespenster vor uns sicher Angst hätten und Begegnungen der dritten Art daher unwahrscheinlich seien, die können ihn nicht davon abbringen. Er brauche den Kick, so H., er habe im Verlauf der Reise (wir halten bei Stunde fünf) schon sämtliche Furcht verloren und sie mit innerer Taubheit geschlagen. Ich willige ein, den Ausgang schon kennend. Das einzig Grauenhafte war schlussendlich der Preis. Zum Glück gibt es Bier.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KDfjs3RHI/AAAAAAAAAEs/33u3lLRClyk/s1600-h/IMG_7273_kl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/S0KDfjs3RHI/AAAAAAAAAEs/33u3lLRClyk/s400/IMG_7273_kl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423041479490094194" border="0" /></a><br /></div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-586196599394123738.post-53026800906955235922010-01-02T03:03:00.002+01:002010-01-05T01:15:20.719+01:00Einleitung<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/Sz6s_kCTSgI/AAAAAAAAAEE/T-OGyGIbbFI/s1600-h/IMG_7332.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Eyp2wXUigMo/Sz6s_kCTSgI/AAAAAAAAAEE/T-OGyGIbbFI/s400/IMG_7332.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421961209405721090" border="0" /></a>Bis heute weiß ich nicht, ob es Vorsehung oder Versehen war: Jener Moment, als H. vermeintlich unbeobachtet das Buch aus dem Regal genommen, eingesteckt, bei der Kassa dann doch bezahlt und schließlich zu Hause gelesen hat. Die Interpretation ist einerlei, was folgte viel wichtiger. Schließlich setzte dieser Akt der Aneignung eine Kette an Ereignissen in Bewegung, die zu einem recht ausgedehnten Spaziergang im Frühjahr des Jahres 2009 führten. Lesen zu können ist Fluch und Segen zugleich.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br />Denn im Buch „<a href="http://www.cicerone.co.uk/product/detail.cfm/book/285/title/north-to-the-cape">North to the Cape</a>“ schildern Denis Brook und Phil Hinchliffe in leicht verständlichen Sätzen (und teils auch mit Bildern) einen durchaus anspruchsvollen Wanderweg von Fort William nach Cape Wrath – vom Norden Schottlands noch weiter in den Norden Schottlands. Die Route klingt in Buchstaben ausgedrückt interessant, sehenswert und ideal, um einmal seine Ruhe zu haben. Dass die Herren H. und P. die Herausforderung annehmen würden war daher nur mehr eine Frage der Organisation.<br /><br />Die folgenden Zeilen sollen ein möglichst realistisches Bild der Reise skizzieren und lassen sich in Echtzeit lesen; Kinder mögen sie zu Hause nachahmen.</div>Nach Norden wohin?http://www.blogger.com/profile/07436315527512109526noreply@blogger.com0